Am Schreibtisch

Ich weiß nicht, wie lange ich schon am Schreibtisch saß und auf den leeren Bildschirm vor mir starrte. Unerbittlich blinkte der Cursor auf der leeren, weißen Fläche. Schon wieder hatte ich kein Wort in den Rechner getippt. „Schreibblockade“ sagte man wohl dazu. Und was gab es Schlimmeres für einen Schriftsteller wie mich.
Seit Tagen versuchte ich nun schon, etwas zustande zu bringen. Und immer noch weigerte sich die Muse, mich zu küssen. Der Bildschirm blieb leer. Keine Worte. Keine Zeichen. Mir fiel einfach nichts ein, was aufzuschreiben sich gelohnt hätte.
Ich kannte solche Phasen. Doch noch nie hatten sie so lange gedauert und so sehr an meinen Nerven gezehrt wie diesmal.
Auch Julia war das aufgefallen. Ich war abwesend, unausgeglichen und in manchen Situationen ungerecht. Doch sie erkannte natürlich die Symptome, zog sich zurück und überließ mich meinen Launen. Wohl wissend, dass irgendwann der Knoten platzen und die Ideen sprudeln würden. Dann wäre ich wieder der Alte.
Doch der Knoten platzte nicht! Ich hatte zwar die eine oder andere Geschichte im Kopf. Aber zu Papier bringen konnte ich sie nicht. Mir fehlten die Bilder, die Worte, der rote Faden, der alles zusammenhielt. Und so blieb der Bildschirm vor mir ein großes, weißes Loch. Und der Cursor blinkte meiner Unfähigkeit Hohn.
Ich hörte, wie Julia die Tür zu meinem Arbeitszimmer öffnete und leise den Raum betrat. Ich roch sie, noch bevor ich sie spürte und sah. Unverkennbar der Duft ihres frisch gewaschenen Haars.
Sie war keine schöne Frau, aber von einer herben, ursprünglichen Attraktivität, die mir mehr bedeutete als das, was man gemeinhin unter „gutem Aussehen“ verstand. Ich mochte ihr Haar, ihr markantes Gesicht, ihren Körper. Und natürlich ihre weichen, vollen Brüste, die ich in meinem Nacken spürte, als sie jetzt hinter mich trat und die Arme um meinen Hals legte.
„Na?“, sagte sie und fuhr mit der Hand durch mein Haar. „Immer noch nicht vorangekommen?