Er zeigte unverhohlenes Interesse an mir, selbstbewusst, überlegen, aber er baggerte mich nicht an. Ich kann gar nicht sagen, was mich an ihm fasziniert hat, abgesehen von seinem echt guten Aussehen. Es war kein romantischer Zauber des Anfangs, der jedes belanglose Gespräch mit dem Ritterschlag adelt, weil Verliebte im Verliebtsein alles wunderschön finden. Es war auch kein geistreiches
Gespräch, das sich niveauvoll abhob vom Smalltalk im Lärm der Musik, das hätte mich wohl auch gar nicht-interessiert.
Er strahlte Sicherheit aus, Energie, Distanz und Direktheit zugleich. Er versuchte nicht, mich abzuschleppen, und ich wollte mich ihm nicht an Hals werfen. Nicht dass es mir etwas ausmachte, einem Mann deutlich zu zeigen, wenn ich Lust auf ihn hatte. Aber dann hatte ich die Zügel in der Hand und Katerstimmung danach kenne ich nur vom Hörensagen.
Bei ihm fühlte ich mich wie ein kleines Mädchen. Das lag nicht an den paar Jahren, die er älter war, das lag an seinem selbstbewussten Auftreten. Ich empfand nicht mal so großes körperliches Begehren, ich wollte einfach nicht, dass er geht. Ich merkte, jetzt war ich verletzlich, ich konnte nichts steuern, nur versuchen, nicht zu betteln.
Er wurde milder, entgegenkommender, einfühlsamer, ich nervös, unsicher, dankbar. Seit langem hatte ich wieder so richtig Schmetterlinge im Bauch. Hitze und Frösteln durchströmten mich, und wirklich glücklich war ich nicht. Aber ich war wie erlöst, als er mich wie selbstverständlich bat, mit ihm mitzukommen. Ich fragte nicht mal, ob er das Lokal
wechseln wollte oder zu ihm nach Hause. Ich hoffte, dass er mit mir schlafen wollte.
Im Auto, einem teuren, geräumigen Schlitten, wurde er gesprächiger, charmanter und meine Stimmung hellte sich trotz wirklich weicher Knie auf. Ich musste aufpassen, dass ich, aufgekratzt wie ich war, nicht zu albern kicherte und mich nicht wie ein dummes Huhn benahm.
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