Es spannte sich über ihrem schweren Busen und sie sah ein wenig aus wie Lara Croft… aber so what…? Sie aalte sich aus ihren Jeans und zog ihren pitschnassen Slip aus. In diesem Moment schaute Reynold durch den Rückspiegel nach hinten. Aus den Lautsprechern dröhnte "Sheep" von Pink Floyd. "Oh god, she has got a real bush", sagte er zu sich selbst und stellte die Musik etwas leiser. „I am from Queenstown, you know", nahm er die Unterhaltung wieder auf. Christine atmete tief durch als sie, endlich einigermassen trocken angezogen, ihren Rucksack verschnürte. "Come on up to my cabin", forderte er sie auf. Christine verstaute den Rucksack unter der Seitenbank und bahnte sich den Weg nach vorne. Es entging ihr nicht, dass Reynolds Blick ihre Brüste streifte. Diese Männer waren doch alle gleich – selbst hier, am andern Ende der Welt... Sie setzte sich neben ihn und stellte sogleich fest, dass sie es mit einem ausserordentlich gut aussehenden Mann zu tun hatte. Nein, er war nicht schön im klassischen Sinn und verfügte über dieselbe Charakternase, die auch Ron Wood und Rod Stewart so unwiderstehlich machen. Der Kurzhaarschnitt stand ihm prima, und die kleine goldene Kuh in seinem linken Ohr machte ihn sympathisch. Noch immer hatte Christine sich nicht daran gewöhnt, dass hier links gefahren wurde. Sie war froh, sass sie nicht selber am Steuer. Allmählich taute sie auf und räkelte sich vorsichtig. Sie wollte nicht allzu aufreizend wirken – den Mann an ihrer Seite kannte sie ja nun wirklich nicht. Er erzählte ungefragt von Queenstown, von atemberaubenden Jet Boat-Fahrten, die er mitorganisierte, von Bungee Jumping und den gigantischen After-Hours-Parties, mit denen er sein Geld verdiente. Alles im besten Neuseeländer Akzent, wo jedes "e" zum "i" wird. Zwischendurch unterbrach er seinen Redefluss und labte sich visuell an Christines Brüsten. Nein, sie war nicht prüde und hatte schon mit zwölf Männern geschlafen.
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