Es regnete in Strömen. Seit über zwei Stunden kämpfte Christine sich der Landstrasse entlang, die von Queenstown weg führte – zur nächsten ungewissen Destination, wo sie übernachten würde. Christine war als Backpackerin unterwegs – Tramperinnen lösten in Neuseeland gemischte Gefühle aus bei den Einwohnern. Vielen Männern galten sie als Freiwild, hauptsächlich begegnete man ihnen aber mit Skepsis und ging davon aus, dass sie mit ihrem kleinen Budget den Tourismus nicht wirklich ankurbelten. Christine hatte viel erlebt in diesem Monat als allein reisende Backpackerin. Sehr viel. Momentan war sie bis auf die Haut durchnässt; ihr langes Haar troff vom warmen Regen. Besonders unangenehm war das Rinnsal, das sich einen Weg suchte zwischen ihrem Billabong-T-Shirt und dem Rucksack. Sie trug verwaschene Lewis-Jeans, No-Name-Turnschuhe und eine lindgrüne Schöffel-Jacke, die jetzt unangenehm an ihren Armen klebte. Schon seit längerer Zeit hatte kein Auto sie überholt – noch nicht einmal Biker, die – genau wie sie – auch bei jedem Wetter unterwegs waren, um Neuseelands Naturschönheiten zu erkunden. Wenigstens war es warm; Christine fror nicht. Ihre Kleider hätte sie aber auswringen können. Sie seufzte. Wie manchen Kilometer würde sie denn noch gehen müssen in dieser nebligen Einöde? Auf ihrer aufgeweichten Karte war der nächste Campingplatz gleich um die Ecke… aber die Realität sah ganz anders aus… es sei denn, Christine könne nicht Karten lesen. Sie war eine typische 70er-Jahre-Frau und gehörte somit einer Spezies an, die klammheimlich ausgestorben ist und sich im Zeitalter seelenloser Britney-Spears-Cyber-Girls ohnehin nicht wohl fühlen würde. Mit Vorliebe trug sie diese sagenhaften violett-blauen indischen Röcke, die ihre dralle Figur nur erahnen liessen, und darunter… Jeans.
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