Geboren werden in Armut. Durchhalten. Zwölfstundentage in der Manufaktur. Durchhalten. Hunger. Durchhalten. Kälte. Durchhalten. Ein erbarmungsloser Schwanz, dann und wann. Durchhalten. Gebären. Durchhalten. Der unersättliche, 20 Jahre ältere Mann. Durchhalten. Erste Anzeichen von Wallungen. Durchhalten. Osteoporose. Durchhalten. Schenkelhalsbruch mit 59 Jahren. Durchhalten. Diabetes Mellitus, sowieso. Durchhalten. Dritte Zähne mit 70. Durchhalten. Kein Schwein interessiert sich mehr für die Landschaft unter Deinem BH. Durchhalten. Hirnschlag. Durchhalten. Halbseitenlähmung. Durchhalten. Rollstuhl. Durchhalten. Ein symbolischer Arschtritt von denen, die Du einst geboren hast. Durchhalten. Verrecken, vielleicht. Durchhalten. Sterben, sowieso.
Durchstarten.
In eine Wiedergeburt als Mann.
Ein Frauenleben ist kein Hundeleben.
Hunde haben es besser.
Ich stecke mir noch eine an. Versuche, die unübersehbaren blauen Flecken am Brustkorb von Irina, dem letzten Model, zu vergessen. Liebesbisse waren das nicht. “Ich muss Dich prügeln, Schlampe. Sonst krieg ich keinen hoch.” So schon eher. Irina kennt sie, die Alkoholfahnen aus Männermündern. Kennt die unerbittlichen Fäuste. Oder das maliziöse Lächeln von Gregor, der auch schon mal genussvoll eine Zigarre auf ihrem Bauch ausdrückt, während er sie vögelt. Er vögelt nicht mit ihr, denn sie will nicht. Er vögelt sie. Irina ist nicht etwa willenlos. Nein. Sie ist erschöpft. Erschöpft, ausgeschöpft durch die Männer um sie herum.
Für mich ist das hier Job. So pervers wie Schächten aus religiös-fundamentalistischen Motiven. Robben killen um des Killens Willen. Oder Brüste vergrössern, damit die Dinger endlich ins Doppel D reinpassen. Aber Job. Darum caste ich halt. Um meinen Lebensunterhalt zu vedienen. Wie ein Erwachsenenspielzeugtester. Oder ein Kriegsstrategiespieleerfinder. Oder ein Pornoproduzent.
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