Sie murmelt Verben und grammatische Formen vor sich hin, als wollte sie das Hexen lernen. Der Rettich, der sie murmelnd und flüsternd vor sich stehen sieht, während sie mit ihren schwanenweißen Händen auf etwas zeigt, das besonders knackig aussieht, kommt nie dahinter, welche Sprache es eigentlich ist, die sie da lernt, aber das interessiert ihn auch nicht wirklich. Und noch jemand interessiert sich nicht für ihr Lernpensum: Der Fleischbursch, dessen Stand gleich nebenan steht. Sobald Rapunzel auf den Gemüsestand zuschwebt, strafft er die Schultern, fährt sich durch die dichten Haare, die ihn wie einen Löwen umgeben, und wirft sich in die Prinz-Positur. Während sie einkauft und in ihrem abgegriffenen Buch liest, macht er sich Gedanken darüber, ob sie bei diesem überschlanken Körper mit den Radieschenbrüsten überhaupt einen BH trägt, ob sich ihre Muschel wohl, wenn er sie mit vorsichtigen Daumen öffnen wurde, teilt wie ein überreifer Pfirsich, ein sanfter Schmatzer, und dann läge das schimmernde, samtige Fruchtfleisch vor ihm, und er könnte die tropfende Süße herauslecken und sich zu ihrem Geheimnis vorarbeiten. Aber so weit wird es nie kommen, denn Rapunzel hat den Fleischbursch noch nie beachtet. Sie sieht ihn einfach nicht. Sie steht da, wie eine erschienene Elfe, murmelt ihre Formeln und entschwebt wieder. Den Fleischer macht das wahnsinnig, und er beginnt, sie zu piesacken, um sie auf sich aufmerksam zu machen. „He Blaustrumpf“, ruft er, als sie das nächste Mal erscheint, „nimm mal die Nase aus dem Buch, hier gibt es frisches Fleisch für dich“, und dabei zieht er sein Hosenbein bis zum Knie hoch und lässt sie seine starken Drachentöter-Waden sehen. Rapunzel blickt nur kurz auf, ein roter Schleier fliegt über ihr blasses Gesicht, und schon ist sie wieder auf dem Weg zu ihrem Turm, zu dem der Fleischbursch keinen Zugang hat.
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