Blaustrumpf kauft Blaukraut

Wenn nur eine Dornenhecke davor stünde, die würde er zerschneiden, aber man braucht den Nummerncode der Hausverwaltung, und den hat der Fleischer nicht. Er stellt sich vor, dass es am Rettich liegt, dass sie lieber den Löwenzahnmann will, dass der dann seine schrumplige Ökomöhre in ihre saftige Pfirsichmuschel schiebt und an ihren Radieschen knabbert, während sie seine Pflaumen mit sanft nagenden Zähnen massiert. Ihm wird ganz schlecht vor Eifersucht. Am nächsten Morgen zeigt er ihr seine breiten Schultern, er ruft „Blaustrumpf kauft Blaukraut, Blaustrumpf kaut Blaukraut“, und irgendwann ist er so verzweifelt, dass er sich mit dem Rücken zu ihr stellt, sich bückt und ihr seinen blanken Hintern entgegenhält. Das bringt ihm zwar diverse Beschwerden der anderen Kundinnen ein, die jetzt lieber ihr Fleisch da kaufen, wo man nur totes zu sehen bekommt, aber Rapunzel lässt sich nicht beeindrucken. Fast erscheint es dem Fleischbursch, als wäre sie eine Schlafwandlerin, die noch hundert Jahre lang zum Markt und hoch auf ihren Turm schweben wird, ohne aufzuwachen.
Dann wacht sie doch auf. Der Fleischer will ihr seine Muskeln zeigen, um ihr zu beweisen, dass er wenigstens das halbe Königreich verdient hat, und hebt eine Stange mit halben Schweinehälften ganz alleine vom Laster, aber er hat sich überschätzt, denn er strauchelt und fällt vornüber auf ein gespanntes Drahtseil, das sein Hemd und seine Brust aufreißt. Da sitzt er mit blutender Brust, und Rapunzel kann nicht anders als hinstarren, wo das Blut über die gebräunte haarlose Haut des Prinzen Schaschlik läuft, so saftig sieht er aus, so ganz anders als der eingetrocknete Rettich, der Hände hat wie Wurzeln und Rillen auf der Stirn, in denen man aussähen könnte. Der Fleischbursch ist prall und fleischig, warm und muskulös. Sie geht zu ihm und reicht ihm ihre Hand.