Bridget Rosari

Ein Lift fuhr direkt in das Appartement. Das Stiegenhaus zweigte von der Lobby ab und über diese herrschte ein altmodischer, aber aufmerksamer Concierge. Es würde schwierig werden herauszufinden, was Palmer da oben trieb. Aber sein Instinkt sagte ihm, dass da oben eine Frau auf ihn wartete.
Wilkinson hörte sich um: Rosari hieß mit vollständigen Namen Bridget Rosari. Sie war 38 Jahre alt und schon CEO eines IT-Unternehmens, das in den letzten Jahren einen kometenhaften Aufstieg hingelegt hatte. Sie war verheiratet und hatte eine Tochter. Außerdem, so flüsterte ihm ein Kumpel, der in den feineren Kreisen der Stadt verkehrte, war diese Frau bekannt für ihren Männerverschleiß. Seine Internetkenntnisse reichten, um im Netz ein Foto dieser Frau aufzutreiben.
„Heißer Feger!“, dachte Wilkinson und pfiff durch die Zähne. Er hatte ein Foto vor sich, auf dem man sehen konnte, wie Bridget Rosari vor einem Haufen gaffender Manager einen Vortrag über IT-Sicherheit hielt: Die Absätze waren hoch, der Hosenanzug eng, die Beine lang, die Bluse üppig gefüllt. Blonde Haare fielen engelsgleich auf die Schultern der Frau. „Himmel!“, seufzte Wilkinson, griff sich prüfend an den Schwanz und druckte das Foto aus.
Als Wilkinson am nächsten Tag wieder vor dem Apartmenthaus im Zentrum der Stadt stand, fiel ihm ein alter Bau auf der anderen Straßenseite auf. Auch dieses Gebäude stammte aus der Nachkriegszeit: Lieblos hochgezogener Fertigbeton, soweit das Auge reichte. Das Hotel, das sich in diesen Mauern befand, hatte auch schon bessere Tage gesehen. Egal, denn im obersten Stockwerk war noch ein Zimmer frei. Da das Spesenkonto von Mrs. Palmer gut gefüllt war, mietete sich Wilkinson ein.
Tatsächlich hatte man von hier einen perfekten Blick auf das Penthouse gegenüber: Dieses war letztlich nur ein Würfel, den man auf die vorletzte Etage geklatscht hatte.