Bridget Rosari

Dann warf er alle in die Kategorie „Schlampe“, und es ging ihm besser. Ein ziemlich destruktiver Wesenszug, wusste Wilkinson. Aber er hatte gelernt, seine negativen Gefühle zuzulassen. Dafür fiel es ihm dann wieder leichter, der brave Dr. Jekyll zu sein.
Diese Rosari aber provozierte ihn. Die Bezeichnung Nobel-Schlampe passte, fand Wilkinson. Er wusste nicht genau, was an ihr war, was ihn so ärgerte. Vermutlich die Tatsache, wie sie sich gab und wo sie im Leben stand. Ihre Schönheit, ihre funkensprühende Erotik, ihr Erfolg, ihr Familienglück.
Allein die Art und Weise, wie sie ihr Luxusappartement betrat, reizte ihn. Federnder Gang, wackelnde Hüften, stolz nach hinten geworfener Kopf, die wallende blonde Mähne. Die Beiläufigkeit, mit der sie die Schlüssel ihres Stadtflitzers in eine Schale in der Diele warf, ihre Eleganz beim Ausziehen ihrer hohen Absatzstiefeletten. Es war nicht zum Aushalten, fand Wilkinson. Die Erektion in seiner Hose bewies ihm, wie interessant er diese Frau fand.
Im der Wohnung gegenüber warf Rosari gerade ihre Designer-Jacke über den Stuhl, trippelte zur Bar und machte sich einen Aperol-Spritz. Mit dem Drink in der Hand marschierte sie ins Bad. Dekadentes Luder! Leider lag das Bad auf der anderen Seite des Apartments und von seinem Standort aus hatte Wilkinson keine Chance, sie weiter zu beobachten. Er lehnte sich zurück und legte das Fernglas beiseite. Er blickte in die Notizen, die er bisher gemacht hatte:
Er hatte erfahren, dass diese Rosari mit ihrem Mann eine offene Beziehung führte! Miststück! Sie hatte also einen Freibrief, sich froh und frech durch ihr Managerinnenleben zu vögeln, ohne die geringste Konsequenz fürchten zu müssen! Sowas war einfach nur ungerecht! Wilkinson atmete tief durch und las weiter.
Da war die Liste ihrer Liebhaber: Ein gewisser Wolkow, ein stinkreicher Industrieller. Ihm hatte sie dieses Penthouse zu verdanken.