Bridget Rosari

Privatermittler Sean Wilkinson hielt inne und schlug das Sexmagazin zu. Ein dunkler Mini schoss mit überhöhter Geschwindigkeit um die Kurve und kam mit quietschenden Reifen millimetergenau vor der Garageneinfahrt des Apartmentgebäudes zum Stehen. Bridget Rosari war in den drei Wochen, in denen er sie beschattete, nicht ein einziges Mal in normalem Tempo vor dem Haus angekommen. Wie er inzwischen wusste, war die langbeinige Blondine nicht nur beim Fahren sehr temperamentvoll.
Angefangen hatte alles wie ein langweiliger Routineauftrag. Eine schlanke, aber blasse Dame war zu später Stunde in seinem heruntergekommenen Büro auftaucht. Er schätzte sie auf Mitte 40, sah aber älter aus. Sie war elegant gekleidet und hatte eine gute Figur. Trotzdem wirkte sie leblos wie eine Mumie. Wenig später wusste er auch den Grund: Ihr Mann ging fremd, vermutete die Dame. Dann klagte sie ihm ihr Leid, obwohl Wilkinson die Geschichte gar nicht hören wollte: Das Sexleben war mit den Jahren langweiliger geworden. Das Zusammensein wurde zur Routine. Und irgendwann hatte sich der werte Gatte eben anderswo umgesehen. Natürlich probierte die brave Frau alles, um ihn wieder für sich zu interessieren: Sie nahm ab, ging ins Fitnessstudio und gewöhnte sich sogar das Rauchen ab. Alles ihrem Mann zuliebe. Geholfen haben ihre Bemühungen aber nicht. Welch Überraschung!
Jetzt wollte sie die Scheidung. Mitgeteilt hatte sie ihrem Mann ihren Trennungswunsch noch nicht. Wilkinson sollte den Fotobeweis für die Untreue ihres Mannes beschaffen. Alles andere wäre dann nur mehr Formsache.
Die Dame erhob sich und drückte ihm ein Kuvert mir großen Scheinen in die Hand. Eine lächerliche Geste. Warum glaubten eigentlich alle, er sei Jerry Cotton oder Mike Hammer? Außerdem hatten wir das Jahr 2023 und nicht die 1950er-Jahre. Hatte Miss Palmer noch nie von der Errungenschaft der Banküberweisung gehört?