Bumm Bumm

Bumm-Bumm – das war ihr Wort geworden. Das Wort, mit dem sie ihre Unkenntnis von seinem Leben und ihren Respekt dafür zusammen fasste. Seine Arbeit als Vermittler für House- und Techno-DJs, seine Begeisterung für laute Orte und künstliche am Computer produzierte, hämmernde Musik. Mit dir in die Bumm-Bumm-Szene gehen, verschlüsselte sie ihre Absichten. So landeten sie nach dem Mexikaner im Hit-the-Sky („Wie alt bist du eigentlich, dass du das nicht kennst?“ „Älter als du.“ „Aber nicht viel.“ Schweigen.) und im neu eröffneten Pacha. Es hämmerte und bummte, und um sie herum stampften Kinder, die unter ersten Hormonschüben litten. Alle starrten Mona an und tuschelten über ihre Neigung zur Kinderschänderin. Oder fragten sich, was diese Tussi hier tue. Oder übersahen sie nur. Noris aber plauderte von seinen Plänen, den coolen DJ James aus London zu gewinnen, auf dass er hier auflege. Auflege, hey ja, alles aufmische. Ehm, wieso, was ist das Besondere daran? Wieso sind die Leute, die CDs auflegen, jetzt neuerdings Stars? Dass sie aber auch nicht einmal den Hauch einer Ahnung hatte. Mona fragte sich wirklich, ob sie bisher hinter dem Mond gelebt hatte.
Dankbar war sie Noris an diesem Abend. Dafür, dass er sie ernst nahm. Dass er sich bemühte, ihr die Hochs und Tiefs der House music zu erklären. Dass er sie nicht merken ließ, wie schwer sie von Begriff war, wie peinlich und fremd ihr Erscheinen in dem roten, vornehmen Gehrock, ihren höchsten Schuhen und ihren Seidenstrümpfen, in dem finsteren, hämmernden Schuppen unter all den Wollmützenjungs und Bauchfrei-Mädchen war.
Sie genoss seine Gesellschaft, und doch bekam sie Kopfschmerzen. Sie sehnte sich danach, mit ihm aus dem Hämmern und Lichtorgeln zu entfliehen. An einen ruhigen, kuscheligen Ort. Bugsierte ihn noch auf einen Drink ins Nachtcafe. Auf ihr Terrain.
Sie hat sein Bild im Kopf: Wie er da steht, mit den Ellbogen auf die Bar gelehnt, den Kopf neckisch schief gelegt.