Cafe-Jazz

"Rotkelch bleibt trostlos, bleibst Wanderdüne. Alter Freund."
Peter Schande beantwortete das leise Gelächter mit einem ironischen Augenzwinkern.
"Ah ja" zuckte es verstehend durch meinen Kopf. "Ein Seitenhieb auf seinen schärfsten Konkurrenten, aber welchen?" und ich senkte beschämt meinen unwissenden Kopf. Manuela hatte recht. Es wurde Zeit, daß ich die richtige, die ernsthafte Literatur zu lesen begann. Sonst blieb ich ein poetisch Ausgestoßener. Eine männliche Persona non grata unter einem gebildeten und überwiegend weiblichen Publikum.
"Manuela..." flüsterte ich. "Ist dir eigentlich aufgefallen, daß hier die meisten Zuhörer Frauen sind?"
"Frauen besitzen eine größeres Verständnis für Lyrik!" antwortete sie ebenso leise.
Ich nickte begreifend. "Aber warum," wand ich ein, "gibt es dann fast nur Dichter?"
Leicht genervt erwiderte sie "Das hängt mit der patriarchalischen Unterdrückung der Frau zusammen. Männer wollen nicht, daß Frauen eine eigene weibliche Phantasie entwickeln können."
"Und wie machen Männer das?" bohrte ich weiter "Ich meine, unterdrücke ich dich?"
Manuela sah mich strafend an und zischte "Sei endlich still"
Unzufrieden lehnte ich mich zurück und Peter Schande pustete bedeutungsvoll das Wort "Phantome" seiner Anhängerschaft entgegen.
"Ficken" schallte lallend zurück. Erschreckt suchten dutzende Augenpaare nach dem Störenfried und eine Brünette riß sich verstört die Perücke herunter.
Peter Schande setzte von neuem an. "Phantome"
"Ficken" ergänzte hinter dem Fenster auf der Straße eine sturzbesoffene Gestallt. "Ficken. Ihr wollt alle nur ficken." Sein dicker Wurstfinger zielte wahllos auf mehrere Frauen.
Mister Einlaß öffnete die Tür und rief dem Provokateur zu. "Bitte seien Sie ruhig. Hier findet eine Lesung mit Peter Schande statt." Der Besoffene bellte "Kenn ich nicht!" und seine platzierte Bierfahne knockte den Türsteher noch in der ersten Runde aus.
Die beiden Lesben erhoben sich und streiften sich Gasmasken über.