Der Arsch der Therapeutin

Zuhause benutzte ich längst nur noch einen Gehstock. Und selbst auf den, würde ich wohl bald auch verzichten können…

„Mit dem größten Vergnügen. Kennen Sie den Italiener direkt am See? Da kann man wunderschön am Wasser sitzen. Und die Küche ist erstklassig. Leider kann ich noch nicht wieder Auto fahren…“

„Kein Problem“, ...gab sie schmunzelnd zurück. „Das letzte Gefühl, werde ich ihnen privat wieder in die Glieder massieren.  Ich werde sie abholen. Am Freitag habe ich früher Schluss. Kuhlenstraße 17, habe ich auf ihrem Krankenblatt gelesen.“

Hm, ...sie hatte sich sogar die Adresse von meinem Krankenblatt gemerkt. Ganz offensichtlich war das Interesse gegenseitig. Nun ja, mir war es natürlich nicht entgangen, dass sie mir weit mehr Hautkontakt gewährte, als es die berufliche Professionalität erfordert hätte, ...ja zuließ. Aber ich kannte auch gewisse Vorurteile in Bezug auf scharfes Personal in Heilberufen. Und auch besonders kleinen Frauen, eilt ja ein gewisser Ruf voraus. Eine Tatsache, die mich in diesem verunglückten Frühling nicht die Bohne störte. Im Gegenteil. Und gerade wegen meines schmerzlichen Missgeschicks, sollte es im Anschluss der geilste Frühling meines Lebens werden…

„Den Stock brauchst du doch längst nicht mehr“, ...lachte mir die zivile Frau Popowitch nun direkt ins Gesicht. „Setze den Helm auf und halte dich gut an mir fest.“

Ich staunte nicht schlecht, als die blubbernde Harley in meiner Einfahrt stand. Und das selbstbewusste Outfit meiner Fahrerin zauberte mir als gleich einen Ersatz für meinen Gehstock in die Hose. Ausgefranste Hot-Pents, grobe, schwarze Netzstrümpfe und dazu kniehohe Lederstiefel. Zur Krönung nur einen knappen Leder-BH auf den knackigen Minitittchen ...und eine offene Lederjacke dazu. Mit Frau Popowitch ihren Proportionen, stimmte jedenfalls alles, musste ich auch in diesem Augenblick wieder bestätigen.