Der Bulle

Wie ich schon vermutet hatte, trug sie nichts unter ihrem knappen Rock. Sie bot ihre kleine, rasierte Scheide ungeniert meinem Blick dar.
„Bist Du Dir über Deine Situation im klaren, Sylvie?“ fragte ich sie.
Sylvie antwortete nicht, sondern fragte stattdessen: „Gefällt Ihnen das?“
Sie hatte meinen Blick zwischen ihre Schenkel bemerkt. Er war wohl auch sehr offensichtlich gewesen. Aber auch ich antwortete nicht auf Ihre Frage, sondern fuhr, meine Souveränität beibehaltend, fort: „Du hast da draußen eben etwas geraucht.“
„Na und?“ fragte sie und behauptete frech: „Das waren Zigaretten aus dem Automaten. Seit wann sind die verboten?“
„Es war Marihuana!“ widersprach ich und sagte in vorwurfsvollem Ton: „Du bist achtzehn Sylvie und rauchst Gras!“
Sylvie zuckte gelangweilt mit den Schultern und behauptete: „Das müssen Sie erst mal beweisen.“
„Deswegen sind wir hier!“
Ich war der Meinung, dass wir jetzt lange genug geplänkelt hatten und wollte langsam zur Sache kommen.
„Okay“, sagte ich, „steh wieder auf, Gesicht zur Wand und Hände auf die Kommode!“
Sylvie blieb sitzen und erwiderte: „Ich dachte, dass nur weibliche Bullen Frauen durchsuchen dürfen!“
„Nicht bei Gefahr in Verzug!“ behauptete ich.
Sylvie lachte.
„Sie machen sich ganz schön zum Affen. Wem wollen sie denn so was weismachen? Gefahr im Verzug? Bei mir? Sagen Sie doch einfach, was Sie wirklich wollen.“
„Als erstes will ich, dass Du Dich an die Kommode stellst!“ beharrte ich.
Sylvie gehorchte. Als ich aber auf sie zuging, sagte sie schnell: „Wenn Sie mich anfassen, zeige ich Sie wegen sexueller Nötigung an!“
„Widerstand gegen die Staatsgewalt!“ hielt ich fest. „Du machst es nur noch schlimmer, Mädchen.“
Dann stand ich hinter ihr. In der Hand hielt ich bereits ein kleines Tütchen mit Heroin. Ich tastete über ihren Po zu ihrer Scheide. Dass Sylvie sich in dem Moment zur Wehr setzen würde, war vorauszusehen. Mädchen wehrten sich immer in diesem Moment - oder nie.