Der Mann mit dem Feuermal

Jetzt hing ich also an dieser Bretterwand unter einem Vordach. Die schmerzhafte große Platzwunde mussten sie mir beigebracht haben als sie mich im Schlaf überraschten. Ich schaute erneut auf das Lagerfeuer und versuchte das verschwommene Bild zu fokussieren. Dann erstarrte ich, denn endlich begriff ich den Zusammenhang. Einer der drei Männer am Lagerfeuer war der Mann mit dem Feuermal!
Ich bewegte den schmerzenden Kopf nach links und versuchte die Fesselung zu betrachten, was auch halbwegs gelang. Aber was ich sah machte mich mutlos. Aus der würde ich mich nicht befreien können, wenn rechts die gleiche wäre. Ich schaute nach rechts. Ja, die gleiche Verschnürung. Houston …, ich hatte ein Problem!
Erst jetzt entdeckte ich, dass rechts von mir ein Mann, komplett in einen schwarzen aber jetzt blutverschmierten Overall gekleidet, in genau der gleichen misslichen Lage hing, wie ich. Er schien heftiger misshandelt worden zu sein als ich. Man hatte ihm anscheinend mehrfach heftig in das Gesicht geschlagen und nun hing er, offenbar bewusstlos, ganz still da.

Am Feuer wurden sie auf mich aufmerksam. Die drei standen auf und kamen näher. Der Feuermal-Mann ergriff das Wort: „Oh, Arschloch, du bist wach? Ich hörte, du suchst nach mir? Warum?“
Erkannte er mich nicht wieder? Ich war verwirrt. Offenbar erkannt er mich nicht. Das war vielleicht eine winzige Chance für mich Zeit zu gewinnen. Ich würde es ihm jedenfalls nicht auf die Nase binden.
„Einfach so, weil du ein Arschloch bist, aber das weist du ja selbst.“
Er schlug mir mit voller Wucht in die Magengrube und ich krümmte mich vor Schmerz.
„Ich werde Dir dein großes Maul schon stopfen, und später wirst du um Gnade winseln, nur um es mir erzählen zu dürfen.“
Er schlug ein zweites Mal zu und um mich herum wurde es erneut dunkel.

„Sssstt, … sssst ... bist du wach?“
Ich wurde von einer leisen Stimme wach und drehte den Kopf in Richtung der Stimme nach rechts.