Der Strand

Ich tue so, als säße mein Kleid noch nicht locker genug und lifte es kurz an. Jetzt weiß er auch, dass ich untenrum nackt bin. Wenn er jetzt noch wüsste, dass ich auch nass bin, dann würde er da sicher nicht mehr so entspannt stehen.
Jetzt stehe ich neben ihm. Seinen Duft kenne ich. Es muss Alexandria ii von Xerjoff sein. Teuer die Suppe, aber ein echter Ladykiller, ich jedenfalls stehe drauf.

„Ich bin Larissa.“, stelle ich mich vor und fahre ihm mit der flachen Hand über seine Brustmuskeln.
„Hi, i‘m Mark.“, antwortet er in einwandfreiem Englisch. Es wird das einfachste sein, wenn ich ihn einfach mit auf die Tanzfläche ziehe. Alles andere wird sich dann ergeben, schließlich bin ich nicht zum Reden hier.

Wir tanzen eng zusammen. Ich muss aufpassen, dass seine Augen nicht noch woanders wildern.
Mein Gott riecht der Typ gut. Den Duft tragen sonst nur die reichen Herren, die sich mit meiner Schönheit schmücken und vor den anderen Vorstandsbonzen angeben wollen. Also hat mein Mark entweder Kohle, oder er ist ein Poser. Alles nebensächlich, wenn er wenigstens ein brauchbares Gerät in der Hose hat, mit dem er auch umzugehen weiß.

Zwei Drinks und eine Stunde später, stehe ich auf dem Damenklo und wasche mir das klebrige Zeug vom Arsch, dass ich mir auf dem Barhocker eingefangen habe. Bei der Gelegenheit gleich mal die Blase leermachen. Hoffentlich wartet er auf mich, so wie er es versprochen hat.

Wie süß er dort an der Wand lehnt und mich anlächelt. Dafür hat er sich einen Kuss verdient, einen der besonderen Art. Ich drücke mich an ihn, damit er meine Möpse fühlen kann. Meine Hand schiebt sich in seinen Hosenbund. Er trägt, wie ich, keine Unterwäsche. Allzeit bereit der Herr. Gut so.

Sein Lümmel wächst schnell. Etwas über dem Schnitt in Länge und Umfang, denke ich. Aber sein Sack, ungewöhnlich fest und seine Eier groß wie Walnüsse. Fühlt sich vielversprechend an, aber das dachte ich von Christoph auch.