Der zerstörte Flügel

Mit jedem Schritt wurde ihre Bewegung bewusster und trotziger.
Der Absatz bohrte sich in das Holz. Ein leises Knacken. Eine erste Delle. Ein feiner Riss im Lack.
Und mit diesem Riss kam ein merkwürdiges Gefühl von Erleichterung – als würde sie endlich etwas zerstören, das sie selbst nicht mehr zerstören konnte.
Ihre Schritte wurden fester. Sie trat gezielt zu. Tiefe Dellen entstanden, Lack splitterte, das Holz gab nach.
„Warum habe ich dich nicht einfach weggegeben…“, flüsterte sie und sank auf dem Flügel zusammen. Ihre Faust krachte auf das Holz. Ein scharfer Schmerz schoss durch ihre Hand, doch sie hörte nicht auf. Immer wieder schlug sie zu, bis Blutspuren auf dem glänzenden Schwarz zurückblieben.
In diesem Moment trat Klara aus dem Schatten des Flurs. Sie trug nur ein dünnes Seidenhemd, das im schwachen Licht schimmerte. Sie beobachtete Sophie ruhig, fast neugierig. Kein Erschrecken. Kein Vorwurf. Nur dieses leise, wissende Lächeln. Es war, als hätte sie genau auf diesen Moment gewartet.
„Sophie“, sagte sie sanft. „Was um Gottes willen machst du da?“
Sophie fuhr herum. Ihre Augen waren rot, ihr Atem ging stoßweise.
„Ich hasse dich!“, brach es aus ihr heraus. „Es ist deine Schuld! Der Flügel… alles… du hast mir alles genommen!“
Klara kam langsam näher. Sie schaute auf die blutigen Abdrücke, die Dellen, die Risse im Lack.
Dann drehte sie sich um, verschwand kurz und kam mit einem schweren Vorschlaghammer zurück. Sie wuchtete ihn neben Sophie auf den Flügel.
„Dann zerstöre ihn“, sagte Klara leise, fast zärtlich. „Wenn er dich so quält, dann schlag ihn kaputt. Zeig ihm, dass er keine Macht mehr über dich hat.“ Sie trat hinter Sophie und strich ihr eine nasse Haarsträhne aus dem Gesicht. „Oder hast du Angst davor, wirklich loszulassen?“
Sophie zögerte. Der Vorschlag war absurd.