Der zerstörte Flügel

Und doch spürte sie eine dunkle Verlockung darin. Klara setzte sich an den Flügel und begann zu spielen – das Präludium in C-Dur von Bach. Die Töne waren klar und ruhig, vollkommen unberührt vom Chaos um sie herum.
Sophie stand auf dem Flügel, den schweren Vorschlaghammer in den blutigen Händen.
„Tu es“, flüsterte Klara, ohne aufzuhören zu spielen. „Für dich. Nicht für mich.“
Sophie hob den Hammer. In ihrem Kopf rasten Bilder: Klara auf dem Tisch mit Ralf. Ihr eigener Slip an Klaras Körper. Der Trucker, der sie im Regen genommen hatte.
Mit einem Schrei ließ sie den Hammer niedersausen.
Ein dumpfer Schlag. Holz splitterte. Eine tiefe Delle entstand. Klara spielte weiter, als hätte sie den Schlag bereits erwartet. Die Musik nahm die Dissonanz auf, umspielte sie.
Sophie schlug erneut zu. Diesmal fester. Der Hammer durchbrach den Lack, drang tiefer ins Holz ein. Saiten klirrten protestierend.
„Ja… genauso. Lass es raus“, sagte Klara ruhig, während sie weiterspielte.
„Warum hast du dich von Ralf ficken lassen?“, stieß Sophie hervor und hob den Hammer wieder.
Klara lächelte sanft, ohne ihr Spiel zu unterbrechen. „Weil er der Einzige in der Firma war, der mich gesehen hat. Hast du gewusst, dass ich heute Geburtstag habe?“
Sophie erstarrte mitten in der Bewegung.
„Nein“, flüsterte sie.
Ein weiterer Schlag. Der Hammer krachte durch das Holz. Splitter flogen. Klara spielte weiter.
„Ihr habt euch alle auf die Torte gestürzt, die er mitgebracht hat“, fuhr Klara fort. „Aber keiner hat gefragt, warum.“
Sophie schlug wieder zu. Immer wieder. Blut lief über ihre Hände und tropfte auf die zerstörten Saiten. Die Wut vermischte sich mit etwas anderem – einem dunklen, verzweifelten Rausch. Mit jedem Schlag verlor sie ein Stück ihrer Klarheit.
Der Klang des Flügels veränderte sich unter ihren Händen.