Der zerstörte Flügel

Sophie schloss die schwere Eingangstür des Wasserschlosses hinter sich. Das nasse Kleid klebte kalt an ihrer Haut, ihre schlammverschmierten Pumps hinterließen dunkle, schmutzige Abdrücke auf dem hellen Marmor. Sie fror. Doch die Kälte kam nicht nur von außen.
Sie ging langsam durch die Eingangshalle, ohne Licht zu machen. Ihre nassen Schritte hallten hohl. Dann blieb sie stehen.
Vor ihr, im großen Musikraum, stand der Flügel.
Schwarz. Glänzend. Makellos. Wie ein stiller Vorwurf.
Dieses Instrument war längst mehr als nur ein Möbelstück. Es war der Ort, an dem sie sich zum ersten Mal wirklich fallen gelassen hatte. Der Ort, an dem Flo sie verloren hatte. Der Ort, an dem Klara begonnen hatte, sie zu formen.
Sophie trat näher. Ihre nassen Haare tropften auf das polierte Holz und hinterließen kleine, dunkle Kreise. Sie starrte auf die Tasten, die Klara damals so meisterhaft gespielt hatte, während sie mit gespreizten Beinen darauf gelegen und sich selbst berührt hatte. Während Flos Stimme aus dem Telefon gekommen war.
Etwas in ihr zerbrach.
Es war nicht nur der Flügel. Es war alles, was mit ihm verbunden war. Flo. Klara. Und die Version von ihr selbst, die damals noch geglaubt hatte, sie könnte sich retten lassen.
Mit einem unterdrückten, wütenden Schrei schlug sie mit der flachen Hand auf den Deckel. Das dumpfe Geräusch hallte durch den Raum. Sie schlug noch einmal zu. Und noch einmal. Härter.
„Verdammtes Ding!“, zischte sie. Tränen mischten sich mit dem Regenwasser auf ihrem Gesicht. „Du hast alles kaputt gemacht…“
Sie wusste nicht einmal genau, wen sie meinte. Den Flügel. Klara. Sich selbst. Oder all die Versionen von Sophie, die sie nacheinander verloren hatte.
Ohne nachzudenken kletterte sie auf den Flügel. Ihre nassen, schlammigen Pumps hinterließen dreckige Spuren auf dem glänzenden Lack.