Die feuchte Carina

Während Larissa C. Kraft noch lautstark ihre Wonnebekundungen unter die Decke der Wellblechbaracke brüllte…,
...rollte sich Malcom unruhig auf seiner knapp bemessenen Liegematte. Trotz seiner kolossalen Wut: Er war Brite und Gentleman. Natürlich hatte er Carina seine geliebte Hängematte, und auch die dünne Wolldecke überlassen. Die schlanke Blondine war nicht nur feucht. Sie war völlig durchnässt, nach diesem tropischen Wolkenbruch. Sie hatten sich zum Schutze vor den Wassermassen in eine kleine, noch einigermaßen intakte Wohnhausruine am Rande des Marktplatzes zurück gezogen. Mit einem Schluck Flugbenzin war es dem Piloten gelungen, ein kleines Feuer unter dem Rauchabzug der Kochstelle zu entfachen. Denn im Schutze der alten Gemäuer, fand sich noch manch trockener Ast.
Seine anfängliche Wut war einem grimmigen Überlebenswillen gewichen. Es konnte Wochen, ja Monate dauern, bis man sie hier fand. Wenn man überhaupt nach ihnen suchte. Das Funkgerät hatte den Absturz nicht überlebt. Mobiltelefone funktionierten hier draußen mangels Umsetzertürmen nicht. Sie waren völlig auf sich allein gestellt. Doch morgen wollte er mit dem Kompass in einen der höchsten Bäume steigen, um sich Orientierung zu verschaffen.
Sie waren in eine größere Metropole gestürzt, soviel stand mal fest. Und die konnte nicht weit von der großen Pyramide entfernt liegen. Bald würde es dort von Archäologen nur so wimmeln. Wahrscheinlich lag der religiöse Bezirk weniger als eine knappe Stunde Fußmarsch entfernt, irgendwo am Stadtrand.
Jedenfalls eine Stunde in den glorreichen Tagen dieser verschlungenen Stadt fern. Doch darin lag eben der Kern des Problems. Der Dschungel hatte sich das Territorium längst zurück erobert. Auch wenn eine gewisse Hoffnung auf gepflasterte Wege bestand. Selbst mit Machete und festem Schuhwerk, konnte ein Kilometer die Aufgabe mehrerer Tage darstellen. Und Blondi war zwar nicht in High-Heels, aber dafür doch mit recht leichten Sportschühchen unterwegs.