Die verbotene Route

Julio stieß ein tiefes, kehliges Knurren aus, das halb Schmerz, halb Verlangen war. Er steckte den Revolver achtlos in den Gürtel und packte ihr Gesicht mit seiner gesunden Hand. Seine Finger waren rau, heiß und rochen nach Schießpulver.
„Sie hätten gehen sollen“, flüsterte er gegen ihre Lippen, während sein Atem schwer und stoßweise über ihre Haut strich. „Jetzt gibt es kein Zurück mehr in Deine Welt.“
In diesem Moment, mitten im bedrohlichen Herz des Sektors 7, gab es keine Archäologin und keinen Führer mehr. Es gab nur noch zwei Körper, die in der mörderischen, schwülen Hitze des Dschungels nacheinander dürsteten, während die Welt um sie herum in die gnädige Dunkelheit der Nacht versank.

Das flackernde Licht einer einzelnen, kleinen Sturmlampe warf verzerrte Schatten gegen die feuchten Wände der Felsspalte. Draußen hatte der tropische Regen eingesetzt – ein schweres, rhythmisches Trommeln, das jedes andere Geräusch verschluckte und sie in eine Welt aus Stein und Atem isolierte.
Julio saß mit dem Rücken zum kühlen Basalt, den Oberkörper entblößt. Das zerfetzte Leinenhemd lag achtlos im Dreck. Im schwachen Licht wirkte sein Körper wie eine antike Statue: sehnig, vernarbt und gezeichnet von einem Leben, das keine Gnade kannte. Doch die tiefe Fleischwunde an seiner Schulter passte nicht in dieses Bild der Unbesiegbarkeit. Das Blut quoll stetig hervor und vermischte sich mit dem Schweiß, der in Bächen über seine Brust lief.
„Marijana“, seine Stimme war ein raues Brechen, „tun Sie es jetzt. Sonst holt mich das Fieber, bevor die Sonne aufgeht.“
Er reichte ihr ein kleines Messer und eine seiner Patronen. Seine Hand zitterte nicht, aber seine Kiefermuskeln mahlten ununterbrochen. Marijana starrte auf das glänzende Messing der Patrone in ihrer Handfläche.