Die verbotene Route

„Trinken Sie“, sagte er nach Stunden, ohne den Blick von der Flussbiegung zu wenden. Er reichte ihr eine verkratzte Feldflasche. Ihre Finger berührten seine für den Bruchteil einer Sekunde – ein Kontakt, so heiß wie der Stahl des Motors, den er jedoch sofort mit einer unwirschen Geste abtat.
Der Weg zu den Ruinen war weit, und Julio wusste, dass die wahre Prüfung erst noch kommen würde. Er war bereit, sie durch die Hölle zu führen, solange es den Dschungel rettete. Alles andere war eine Ablenkung, die er sich nicht leisten konnte. Der Fluss wurde schmaler, bis die herabhängenden Lianen wie Fangarme nach dem Boot griffen. Das Wasser war hier dunkel, fast schwarz, und spiegelte das undurchdringliche Grün der Uferböschung wider. Schließlich schabte der Kiel über eine verborgene Wurzel. Julio stellte den Motor ab. Die plötzliche Stille des Waldes war ohrenbetäubend, nur unterbrochen vom fernen, heiseren Bellen eines Brüllaffen.
„Ab hier geht es zu Fuß weiter“, sagte er knapp. Er griff nach seiner Machete, deren Klinge vom häufigen Schleifen silbern glänzte, schulterte seinen Rucksack und das Gewehr und sprang mit einer geschmeidigen, fast lautlosen Bewegung ins knietiefe, schlammige Wasser.
Marijana folgte ihm. Als sie das Boot verließ, rutschte sie auf dem glitschigen Untergrund aus. Instinktiv griff Julio zu. Seine Hand schlang sich um ihren Oberarm, hart und sicher. Für einen Moment waren sie sich so nah, dass er die Hitze ihres Körpers durch den feuchten Stoff ihres Hemdes spüren konnte. Er sah das Pulsieren an ihrem Hals, das schnelle Heben und Senken ihrer Brust. Ihr Blick traf seinen unter der breiten Krempe seines Hutes. Er sah die Erschöpfung in ihren Augen, aber auch eine faszinierende Sturheit. Er ließ sie sofort wieder los, als hätte er sich verbrannt.