Die Hände

"Besser wia der ganze Japsenschaß. A bessere isch in ganz Öschterreich net umma", beendet der Karl seinen Monolog. Dann - als wäre er ein stolzer Pilot im Cockpit eines Jumbojets - fläzt sich der Karl lässig in den prallen Sessel vor dem Mischpult. Ich schiebe meine Demokassette in den Schacht seines Tapedecks und drücke auf Play. Natürlich bin ich aufgeregt. Wie urteilt ein Vollprofi über die Songs, die ich im stillen Kämmerlein zusammengebastelt habe? Der Karl verzieht keine Miene. Dann ruft er Betti, sie solle zu meiner Musik improvisieren. In den nächsten Tagen machen wir Probeaufnahmen. Und dann kommt er: mein Glücksmoment - ein Ereignis, das ich nie in dieser Form erwartet und auf das ich doch immer zu hoffen gewagt habe: Der Karl will eine CD produzieren - mit mir! Zehn Stücke werden wir aufnehmen, um dann Tausend CDs pressen zu lassen. Hätten wir erst die CD, stelle sich Ruhm und Erfolg für uns fast von selber ein, erläutert der Karl.
Seit acht Wochen habe ich Sommerferien, seit acht Wochen arbeite ich im düsteren Tonstudio, jeden Tag, von früh morgens bis spät abends. Oftmals übernachte ich sogar dort. Meine müden Äuglein blinzeln auf die Flüssigkristalldisplays der japanischen Hochtechnologie, mit deren Hilfe wir bisher vier Lieder aufgenommen haben. Betti schlurft zur Tür rein, stützt ihr Stelzenbeinchen auf meinem Stuhl ab und krempelt ihr Hosenbein hoch. Es offenbart sich ein hässlicher Anblick: Eine Schar dunkelblauer Beulen zeichnet sich gegen die weißleuchtende Oberfläche ihres Unterschenkels ab. Einzelne Wölbungen haben in ihrem Scheitelpunkt einen furchteinflössenden Schwarzton angenommen. Teilnahmslos, so als wäre dies nicht ihr Unterschenkel, berichtet Betti das Vorgefallene: Sie und der Karl hätten sich gestritten. Wenn er sie aus der Schule nähme, habe Betti ihm gedroht, würde sie ausziehen,. Daraufhin sei der Karl explodiert. "Undankbares Luder", habe er gewütet.