Serafina zögerte noch einen kurzen Moment. Dann lüftete auch sie ihr Geheimnis und entblößte ihre gänzlich rasierte Scham. Herr Doktor Joringel war auf diese Idee gekommen. Eigentlich war er gar kein Doktor, und Joringel hieß er auch nicht. Er war Philosophiestudent im 40. Semester und hatte mehrere Wochen damit zugebracht, sich akribisch durch alle verfügbaren Zeitungen, Blog- und Twitter-Einträge zu arbeiten, die sich mit dem Weltuntergang befassten.
Da war nur ganz am Rand vom Maya-Kalender zu lesen. Für den interessierte sich ohnehin kaum jemand. Was die Leser spitz machte, waren die Vorbereitungsszenarien. Übernachten auf schrundigen Felshöhen. Dem Weltuntergang auf einem Kreuzfahrtsluxusdampfer davondampfen. Feiern auf Rarotonga, den kräftigen Kugelhintern der Ureinwohnerinnen stets im Blick.
Doktor Joringel war Agnostiker. Ein Gott würde ihn selbst dann nicht interessieren, so es ihn gäbe. Mit Göttinnen war das natürlich ganz was anderes. Und davon hatte er nun mehrere vor sich, untenrum entblößt, der Dinge harrend, die da kommen sollten. Der Anblick war faszinierend. Es gab da nicht einfach „die Spalte“, oh nein! Die individuelle Vielfalt weiblicher Geschlechtsorgane ist bekanntlich mehr als nur faszinierend. Da ein leuchtend roter Busch. Dort zartrosa kleine Innere. Innenschenkel in sattem Braunton. Sorgfältig epilierte Zauberritzen. Das Elysium.
Vielleicht hätte bereits eingangs erwähnt werden sollen, dass Doktor Joringel vermögend war – sehr vermögend sogar. Er war so vermögend, dass er diese große, wärmende Kunstsonne hatte errichten können, auf Ithaka, direkt am Strand. Wenn Odysseus davon gewusst hätte, mannomann! Oder seine geliebte Penelope, frauofrau!
susannekarinelenaclaudianathaliemariatabeagraziaserafinaemilyonysachiarastellabella!
Er hatte sie alle herbestellt. Er hatte ihnen, Monate vor dem 21. Dezember 2019, klar gemacht, dass es da nur EINEN gab. IHN. Doktor Joringel. Er würde sie erretten vor dem Tor der Hölle. Allesamt.
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