Drei Stunden im Orient

“ Seine Stimme war warm, leicht amüsiert.
„Lukas, ich brauche deinen professionellen Rat.“ Ich lächelte, obwohl er es nicht sehen konnte. „Und vielleicht deine Gesellschaft.“
„Oh?“ Er lachte leise. „Arbeit oder Vergnügen?“
„Schwer zu sagen, ein bisschen von beidem.“ Ich blickte aus dem Fenster in die dunkle Nacht. „Ich schreibe über das älteste Stundenhotel Wiens, das Orient. Ich kann das Hotel nur mit regulärer Buchung besuchen. Drei Stunden.“ Ich hob die Augenbrauen. „Aber alleine wäre es komisch. Willst du mitkommen?“
Er lachte, ein echter, ehrlicher Klang. „Klingt nach einer Herausforderung. Wann?“
„Übermorgen Abend. Spontan. Ohne weitere Planung. Einfach wir. Und die Uhr.“
„Ich bin dabei. Um dir eine gute Recherche zu ermöglichen, ist mir nichts zu aufwändig. “
Am anderen Ende der Leitung hörte ich sein Schmunzeln. „Ich gehe davon aus, dass es kein Interview geben wird?“
„Keine Interviews.“ Ich lachte. „Nur Beobachtungen. Und Zwischentöne.“
„Dann bin ich dein Mann – wenn auch diesmal dein Mann ohne Namen.“
Das Gespräch endete, und ich fühlte das prickelnde Ziehen der Vorfreude. Drei Stunden, in einem Zimmer, mit ihm.
Es war weder Liebe noch Verpflichtung. Es war ein Versprechen an die flüchtige Intensität, die sich nur auf Zeit und Nähe stützen durfte. Eine kleine Auszeit, die ich mir ab und zu mit ihm gönnte – und die diesmal einfach in einem anderen Ambiente stattfinden würde.
Ich schrieb mir noch einen kurzen Vermerk ins Notizbuch, bevor ich es zumachte: „Manchmal ist Zeit nichts anderes als eine Einladung.“
Dies war zwar auch kitschig, aber es fühlte sich richtig an.
Der Abend war mild, als wir vor dem unscheinbaren Eingang des Hotel Orient standen. Die Fassade wirkte unaufdringlich, fast gediegen – nichts von dem Pomp, den ich erwartet hatte.