Drei Stunden im Orient

“ Ich konnte nur nicken – und er gehorchte.​ Stoppte nicht, bis wir beide fast zeitgleich kamen. Laut. Heftig. Unkontrolliert.
Im Nachklang lagen wir ganz nebeneinander, Haut auf Haut, spürten den immer noch erhöhten Pulsschlag des anderen. Die Geräusche des Raums verwandelten sich in ein beruhigendes Hintergrundrauschen. Lukas spielte mit einer Strähne meines Haares, ließ seine Finger langsam über meinen Brustkorb wandern, als müsse er sich jedes Detail genau einprägen.
Unsere Körper waren noch lange miteinander verbunden – nicht aus Liebe, nicht einmal aus Zuneigung, sondern nur aus ungestillter Neugier auf die nächste Berührung, den nächsten Moment.
„Was wirst du eigentlich daraus machen?“, fragte mich Lukas schließlich neckisch und strich mir eine Haarsträhne aus dem Gesicht.
Ich lächelte entspannt. „Ich werde sicher schreiben, dass du für die Kunst alles gibst.“
„Da wird man ja fast eitel.“ Er lachte leise.
Langsam wuchsen in mir Gedanken über Zeit, Verfügbarkeit und Lust. Über die seltsame Grenze zwischen Routine und Leidenschaft, die sich heute aufgelöst hatte. Ich spürte, dass zwischen uns noch eine zweite Runde folgen würde, dass er bald wieder bereit sein würde – weniger impulsiv, bewusster. Und so geschah es auch.
Am nächsten Morgen saß ich in einem kleinen Café, mein Laptop geöffnet, ein Notizbuch daneben. Der Duft von frisch gebrühtem Kaffee legte sich über den Raum, draußen begann Wien zu erwachen. Ich starrte auf den blinkenden Cursor und ließ die vergangenen Stunden in mir nachklingen.
Sollte ich die Geschichte erzählen? Über die Architektur des Hotel Orient berichten? Über die verborgene Sinnlichkeit Wiens und seine Heimlichkeiten?
Schließlich schrieb ich folgenden Satz nieder:
„Manchmal ist alles, was man braucht, ein Ort, ein Zeitfenster und die richtige Person.“
Und ich wusste, dass dies stimmte.