„Ich dachte, es geht einfach um ein paar Fotos. Wozu wird denn cecastet?“ „Och, Nils, heute wird doch dieser Begriff für alles und jedes verwendet.“ Sie zerstreute meine Bedenken, griff nach ihrem hellgrünen Bikini, den ich an ihr so liebte, und kletterte ins Höschen. Kimmon verfolgte jede Bewegung, als mein Schätzchen das Oberteil anzog. Rasierte Achseln sind ja heutzutage bei Frauen Standard, aber Anitas Achseln wirkten auf mich ganz besonders erotisch. Den beiden Herren ging es anscheinend nicht anders.
Die beiden Männer gingen voraus, dicht hinter ihnen folgte Anita. Ich folgte. Ich konnte meinen Blick nicht von ihrem Arsch lösen. Unzählige Male hatten wir bei einem Glas Retsina darüber diskutiert, was es denn nun ist, was einen Mann an einem Frauenkörper so richtig heiss macht. Anita brauchte diese Diskussionen für ihre Geschichten, wusste ich. „Nein, nicht der Busen, Anita. Es ist der Arsch“, pflegte ich zu sagen. Der von Anita war nicht besonders gross. Aber er wölbte sich auf eine extreme Weise, so als ob er sagen würde „nimm mich einfach“, so er denn reden könnte.
Anitas Arsch konnte nicht sprechen. Aber er konnte sich auf fantastische Art bewegen. Sie hatte einen himmlischen Hüftschwung. Beim Tanzen. Beim Spazieren. Ja, und auch dann, wenn wir „es“ machten. Sie vögelte aus der Hüfte heraus, auf eine Weise, wie ich sie nie mehr mit einer Frau werde erleben können.
Dann gelangten wir zur Bucht. Wir liessen den kleinen Pinienwald hinter uns, und das sagenhafte Blau des Himmels kontrastierte mit ein paar grauen, scharfkantigen Felsen, die direkt vor uns aus dem Meer ragten. Eine ideale Kulisse für das, was wir vorhatten, musste auch ich eingestehen.
Giorgis fackelte nicht lange und gab Anita Positionsanweisungen. Er schien tatsächlich ein Profi zu sein, spielte mit Licht und Schatten, der Wind spielte mit Anitas Haar, und eine kühle Brise versteifte ihre Brustwarzen derart, dass Kimmon abermals der Kiefer hinunter klappte.
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