Eine Fahrt in die nächste Stadt, bei Dunkelheit, bei den schlechten Straßen, das wollte er auf keinen Fall, es war auch absolut nicht sicher, dass sie dort und um diese Zeit noch etwas zu essen bekommen würden oder etwas kaufen konnten. Aber sie hatten Glück, denn ein altersschwaches Motorrad mit Beiwagen, eine alte MZ aus der ehemaligen DDR, ratterte stinkend auf sie zu und hielt an, als sie winkten. Der Mann am Lenker beschrieb umständlich und mit vielen Wiederholungen, dass es hier schon noch etwas zu essen gäbe, es aber kein richtiges Restaurant, nur ein Privathaus, es gehöre einem guten Bekannten und der würde hervorragend kochen und das Essen sei dort genauso gut wie hier, auf jeden Fall aber viel billiger. Wenn Gäste zu ihm kämen, würden sie immer etwas bekommen, auch noch mitten in der Nacht. Das Restaurant hier, er ging auf ihre Frage ein, sei schon seit einiger Zeit geschlossen und es sei unsicher, ob es jemals wieder öffnen würde. Die Zeiten seien schlecht und die Leute arm und Touristen mit Geld kämen in diese Gegend ohnehin keine. Alles sei unsicher in diesem Land, alles sei Scheiße, bekräftigte er, ehe er die Fahrt knatternd und mit einer stinkenden Wolke an Abgasen fortsetzte.
Es war nicht einmal ein richtiges Haus, das sie schließlich erreichten. Es war nur eine Hütte an der Straße und außer ihnen, war auch hier kein Mensch weit und breit. Aber die Hütte war bewohnt man sah Licht hinter einem Fenster und als sie lauf riefen, kam ein alter Mann angeschlurft und beteuerte, dass es kein Problem sei, noch etwas zu kochen, er habe genügend Vorräte, sie sollten eintreten und sich schon mal an die Tische setzen. Nein, sagte er auf die Frage der Chicas, Hühnchen gäbe es nicht, nur Fisch und wählen könnten sie auch nicht, sie müssten nehmen, was da war. Dann rief er lautstark nach seiner Frau, die sich anscheinend schon schlafen gelegt hatte und verschwand in der Küche, wo man ihn schon bald mit dem Geschirr klappern hörte.
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