Elkes Pussycat

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Georg gehorchte schicksalsergeben; hätte allerdings lieber am Lenker platzgenommen. Nun gut, er hatte keinen passenden Führerschein; …war zu teuer für Studenten. Aber später wollte er unbedingt. Das Bild jedenfalls widerstrebte seinem Klischee. Die knapp beschürzten Bräute saßen gewöhnlich hinten. Als der Motor auflebte wurde ihm wirklich mulmig. Das unterschwellige Grollen einer Raubkatze… Doch fühlte er sich bald besser. Denn Elke glitt sicher von Ampel zu Ampel durch die Stadt. Erst als es dann auf die Landstraße hinaus, und an der ersten Autokolonne vorbei ging, stieg ihm wieder der Schweiß unter den Helm. Der Schub riss nicht ab. Dann kam die Schnellstraße, und sie gab wirklich Gas. Schon fühlte er das Ende der Sitzbank unter den Hinterbacken nahen. Der kleine Bügel hinter ihm versprach keine wirkliche Sicherheit. Elke bremste gezielt ab, dass er nach vorn rutschte. „So wird das nichts,“ lacgte sie belustigt. „Du musst dich an mir festhalten“, brüllte sie durch den Fahrtwind. „Glaub mir, mein warmer Bauch fühlt sich auch viel schöner an, als dieser alberne Griff.“
Er gab ihr Recht, auch wenn der Genuss sich erst wirklich einstellte, als sie wieder langsamer wurde, und auf eine kleine, enge Serpentinenstraße abbog. Das relativ langsame Kurvenzirkeln gefiel ihm doch deutlich besser. Wie aus Versehen hatte er eine Hand unter das Shirt geschoben, und sie dicht unter dem Nabel platziert. Hier spielte sich wirklich etwas ab. Leicht massierende Bewegungen schienen ihre Wildheit zu zügeln. Nun fuhr sie fast gemütlich, und ihre Bauchdecke wurde heißer und heißer. Irgendwie hatte er jetzt doch die Steuerung entdeckt.
Die Fahrt dauerte deutlich länger als erwartet. Sie hatte nicht die örtliche Talsperre, sondern den siebzig Kilometer entfernten Mönesee angelaufen. „Eine kleine Entführung“, grinste sie, als sie das Motorrad endlich auf dem Schotterparkplatz neben dem Biergarten abstellte.