Angebaggert wurde sie laufend, von Einheimischen, aber auch von Touristen, die im sonnenverwöhnten Süden Frankreichs “das kleine Abenteuer zwischendurch” suchten. Luc war Franzose und sprach mit rasend schnellem Zungenschlag. Flurinas Schulfranzösisch kam da überhaupt nicht hin – vermutlich lag es auch an den Slang-Ausdrücken, die Lucs Sprache bereicherten, sie aber für Newcomer unverständlich scheinen liessen. Was Flurina am Strand zuallererst aufgefallen war: Lucs orangefarbene Badehose, die an jedem andern Mann lächerlich gewirkt hätte, stand ihm ausgezeichnet ins braungebrannte Gesicht respektive in die ebenso braungebrannten Oberschenkel, den braungebrannten Bauch, um bei dieser eigenwillig-deutschen Formulierung zu bleiben. Sie selbst trug einen etwas zu kleinen Bikini, der mehr von ihr verriet, als ihr lieb gewesen wäre – vor allem schnitt er im Schritt ein und lenkte Männerblicke genau dahin, wo sie sie eigentlich nicht haben wollte. Ein paar Schamhaarlöckchen zeigten sich frech in der Bikinizone, und sogar ihr Bauchnabel zeichnete sich unter dem knatschgelben Teil ab, das sie sich allernächstens zu ersetzen vornahm. Brandaktuelle Mode-Alternativen gab´s ja hier in der Gegend genügend. Dann hallten erneut Schritte durch den Spitalkorridor; diesmal wirkten sie lauter und waren leicht versetzt. Zwei Männer, beinahe im Gleichschritt. Marc an Lucs Seite war bildschön – fast zu schön für ein Spital wie dieses, fast zu schön um Arzt zu sein. Er zwinkerte Flurina mit langen Wimpern belustigt zu, und diese wusste, dass es bald, sehr bald, so weit sein würde. “En brochette.” Luc verordnete mit sachlichem Unterton ein paar Schmerz- und Abführmittel für die zehn Vegetables, die auf Station 2 b lagen und erkundigte sich nach einem Patienten, bei dem sich in den letzten Tagen epileptische Anfälle gehäuft hatten. Dabei liess er den Blick auf Flurinas Busen ruhen.
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