Sie strich ihr Kleid glatt, und alle wussten jetzt, dass Claudia untenrum nackt war.
Der dunkelhäutige Barista, Beleuchtungstechniker zugleich, streckte sich und richtete einen Scheinwerfer in einen Teil der Bar, der Marlo bis zu diesem Zeitpunkt noch nicht aufgefallen war. Dort lag eine schwere rotgelbe Matratze. Das Surren eines geheimnisvollen hydraulische Systems setzte ein, und die Matratze schwebte empor, bis etwa auf Bauchhöhe. Claudia kletterte hinauf, drehte sich auf den Rücken, verschränkte die Arme hinter dem Kopf. Die Pinha Colada und der Sekt hatten ihr offenbar zugesetzt. Claudia war schwindlig – gleichzeitig wirkte sie enthemmt und zog ihr Kleid hoch, bis ihre Scham zu sehen war.
Deaser und sie wirkten wie ein routiniertes Team. Deaser streichelte sie zärtlich, Claudias Vulva, so, als wäre sie ein Meerschweinchen oder Nachbars junges Kätzchen – besser gesagt – Nachbars junge Pussy. Deaser streichelte und liebkoste derart gekonnt, dass Claudia laut stöhnte– und dieses Stöhnen ging Marlo durch und durch. Claudia räkelte sich wohlig unter den erfahrenen Händen von Deaser the Teaser.
In kleinen, respektvollen Schritten, näherten sich die sechs Männer dem Ort des Geschehens. Der Barista, vermutlich schwul, wirkte unbeteiligt. Die Typen waren nicht zimperlich, bestimmt nicht. Tagein, tagaus vergewaltigten sie Aktien, schikanierten Angestellte, spuckten aufs Reinigungspersonal ihrer Betriebe. Hier aber, in der Bar, kurz bevor zuhause das Ofenhuhn angerichtet wurde, wirkten sie wie gehemmte Schuljungs.
Langsam knöpfte Deaser Claudias Kleid auf. Auf Höhe ihres Brustbeins hielt er inne, schaute wortlos auf die Männer. Seine Augen blitzten listig, raubtierhaft, er wirkte wie Mick Jagger nach dem Intro zu Satisfaction oder wie Keith Richards, der, nach einem Break, aufs nächste Gitarrenriff lauert. Dann knöpfte Deaser weiter, legte Claudias dunkelblauen BH frei.
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