Florinda und der Kerkermeister

Florinda war bis in die Zehenspitzen erregt, als sie die lange, moosbedeckte Kellertreppe herunter schritt. Schon auf dem Weg hier her, waren ihre schlanken, muskelunterlegten Schenkel von einer erregt prickelnden Gänsehaut überzogen. Denn unter dem Zwickel ihrer knappen Hotpent’s, tat etwas hochfrequent Vibrierendes seinen Dienst, welches seine Signale bis hoch unter die halb geöffnete Sommerbluse sandte. Der weiße, auffällig transparente Seidenstoff berührte kaum ihre dunklen Brustspitzen. Dennoch waren die großen, wulstigen Kegelkronen schroff gesprenkelt; ...die kleinen, sensiblen Erbsen in ihrem Zentrum so steinhart, dass jegliche Berührung der Seide sogleich ihr Echo in der kleinen, feuchten Perle ihres Schrittbereichs fand.

Carlo hatte sie her befohlen. Die siebenundzwanzigjährige, dunkelblonde Flugbegleiterin hätte noch vor wenigen Wochen kaum fassen können, was sie jetzt hier tat. Doch irgendwie war sie diesem bereits grau melierten Macho mit Haut und Haaren verfallen.
Sie hatte nur einen einzigen Drink mit ihm genommen, nachdem sie durch die Sicherheitskontrollen des Flughafens waren. Gewiss: Das war von der Geschäftsleitung der Airlines nicht gern gesehen. Aber genau genommen, hatte sie ja seit Durchschreiten des Zollbereichs auch Feierabend gehabt.
Der Kerl war ihr ja nahezu hinterhergelaufen. Ja, gut zwanzig Jahre älter war er. Und doch Mann durch und durch. Haare auf den Armen und auf der Brust, wie es sich gehörte, ...und dazu einen Bass, der ihre feinen Härchen auf den Unterarmen aufstehen ließ.
O, ja, auch die Dunkelblonde besaß einen leichten Flaum; nicht nur auf den Unterarmen. Doch nichts im Vergleich zu diesem Kerl. Er hatte irgend etwas Unterbewusstes in ihr zum Schwingen gebracht. Es musste wohl die Stimme des Blutes sein. Denn in Florindas Adern strömte ein gesundes Gemisch aus Spanischen und Indianischem Blut, welches sich in einer selbstbewussten, bildschönen US-Bürgerin vereinigt hatte.