Das Fliessband befördert eine sehr junge Frau zu mir, bestimmt noch keine 18. Ich verlange einen Ausweis, den sie natürlich nicht bei sich hat, nackt, wie sie ist. Hätte Carlo, der Idiot, bei den Identitätskontrollen nicht besser Acht geben können? Ich frage sie nach dem Geburtsdatum, sie antwortet ohne zu erröten. 18. Tatsächlich. Dann erkenne ich sie. Es ist die Floristin von „Power Flower“, dem Laden gleich gegenüber. Sie versteht etwas von Forsythien, Gerberat, Tulpen und Narzissen. Eine Blumenfrau. Wie zerbrechlich und unschuldig sie wirkt! „Ich…“, sagt sie, senkt den Blick und errötet. Sie klettert vom Fliessband, hinterlässt nasse Fussspuren und legt sich auf einen gut gepolsterten Tisch. Ich klappe die Fussstützen hoch; Martina, das Blumenmädchen, bringt sich in Position.
Wie an einer Sushibar fahren etwa zehn seifeglänzende Frauen auf dem Fliessband an uns vorbei; ich kann sie durch eine Vorhangöffnung hindurch beobachten. Das Fliessband steigt sanft an, legt eine beachtliche Höhenveränderung zurück. Dann finden sich die Kundinnen wieder am Anfang der Rutschbahn, ganz oben, und sausen kreischend nach unten. Für eine Epilierung habe ich genau fünfzehn Minuten Zeit. Der Job ist nicht ganz stresslos, muss ich sagen. Ich bin froh, dass dicht behaarte Mösen selten geworden sind. Oft muss ich bloss ein bisschen Flaum entfernen, und am Schluss bitte ich die Damen in den Vierfüssler, nachdem ich die Fussstützen wieder zur Seite geklappt habe. Sie präsentieren mir offenherzig ihre Pflaume, und ich entferne die letzten Härchen. Ich mag saubere Arbeit.
Frisch duftend, glänzend wie Makrelen stehen sie dann neben der Liege, mit etwas weggetretenem Lächeln, und ich begleite sie durch den nächsten Vorhang hindurch ins Atelier, wo im Moment mein Freund Klaus zu Werke geht.
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