Ich frage mich, ob er mich wirklich nicht vögeln will oder wenigstens an mir herumgrabschen will, aber das ist seine Sache, ich halte es auch so ganz gut aus. Er regt sich nicht, wir trinken nur. Unvermittelt sagt er, dass er heute Geburtstage habe. Ich gratuliere höflich. Er bedankt sich und fährt fort, dass er mich gesucht habe, eine wie mich, um ihr von seinem Geburtstagsgeschenk zu erzählen. Ob ich zuhören wolle. Ich nicke.
Er fängt an, dass er vor einer Stunde in ziemlich besoffenem Zustand in sein Auto gestiegen sei und dass er sich immer noch wundern würde, wie er es ohne Unfall und ohne Kontrolle bis zum Astoria geschafft habe. Er kenne es nicht, es war mehr Zufall, dass er plötzlich davor stand oder so etwas wie Schicksal, egal, jedenfalls sei dieser ziemlich heruntergekommene Bau genau das gewesen, was er gebraucht habe, nach alledem, was er in dieser Nacht erlebt habe. Er wäre ja gerne bis nach Hause gefahren, aber das sei zu weit und immer Autobahn und das Risiko, doch noch erwischt zu werden oder einen Unfall zu machen oder einzuschlafen, einfach zu groß. Außerdem, wenn er zu diesem frühen Zeitpunkt und in dieser Stimmung daheim ankomme, würde ihn seine Frau nach Erklärungen fragen, die er aber nicht geben wolle. Sie glaube er sei auf Dienstreise, das stimme aber nicht. Er komme direkt aus dem Zentrum der fleischlichen Lust, ob ich von dem Landhaus schon einmal gehört habe. Ich schüttele de Kopf. Von da sei er freiwillig und doch nicht freiwillig weg, obwohl es ihn ein kleines Vermögen gekostet habe, da überhaupt hineinzukommen. Und dann erzählt er mir die unglaublichste Geschichte, die ich in meinem Leben je gehört habe und dieses Leben war bisher alles andere als langweilig, jedenfalls in fleischlicher Hinsicht.
Als er aufhört zu reden, sind die beiden großen Flaschen fast leer und die Bierflaschen auch.
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