Der Gefangene

So musste es Drogensüchtigen gehen, dachte er, die den ganzen Tag herumlagen und nur auflebten, wenn sie ihren Schuss oder ihren Joint oder was auch immer, in sich hatten. Er war auf dem besten Weg, ein Sexjunkie zu werden und sich vor der Freiheit sogar zu fürchten und sie gar nicht mehr zu wollen. Seine Angst bestand nun darin, dass sie seiner überdrüssig werden konnte, dass diese Frau von ihm genug haben könnte und Abwechslung haben wollte, einen anderen, unverbrauchten Touristen, der sich in ihrem Netz verfing. Er fürchtete allen Ernstes, dass sie ihn irgendwann einfach entsorgen würde, abmurksen, vergiften, Letzteres konnte sie bestimmt gut, die Mittel hatte sie mit Sicherheit. Und die zweite Angst war die, dass sein Körper das alles nicht mehr mitmachen würde, dass er bald völlig ausgelaugt wäre, dass auch das mysteriöse Hirsebier nicht mehr helfen würde und dass dann genau derselbe Akt der Entsorgung eintreten würde. Das Gefühl der Überforderung trat regelmäßig ein, wenn er an seinem Pfahl saß und warten musste. Die Langeweile ging einher mit der Versagensangst. Dass er von ihr tatsächlich freigelassen würde, damit rechnete er schon gar nicht mehr, genauso wenig, dass ihn jemand suchen, finden und befreien könnte. In dem Dorf schien sonst niemand zu wohnen und die Leute aus der Lodge hatten ihn vermutlich schon längst abgeschrieben oder noch gar nicht bemerkt, dass er nicht mehr da war, auch das war möglich, obwohl die Lodge nicht sehr groß war und zumindest das Zimmermädchen sich wundern müsste, dass sein Bett schon seit Tagen unbenutzt war. Und doch kam er wieder frei und die Phase des Entzugs war genauso schrecklich, wie die Gefangenschaft. Die Freiheit war genauso schlimm, wie die absolute Nüchternheit für einen Heroinabhängigen, der von jetzt auf nachher keinen Stoff mehr bekam und vom super heroe, dem großartigen Held, der alles konnte, zum cold turkey, dem Junkie, der all den Entzugserscheinungen seiner Sucht hilflos ausgeliefert ist.