Im Sommer

Beide:
Nachts liegen sie beieinander - oder eher nebeneinander - ganz so, wie auch an etwa 360 anderen Tagen jedes Jahr. Manchmal wundern sie sich in der nächtlichen Stille darüber, wie die Distanz zwischen ihnen so groß werden konnte. Sie versuchen sich zu erinnern, ob es einen Moment gab, ab dem sie sich voneinander entfernt hatten, um vielleicht dorthin zurück zu springen und alles anders werden zu lassen, lebendiger, aufregender. Aber sie finden diesen Moment nicht, und sie schlafen dann – mit einer leichten Traurigkeit - ein. Meist ist es kalt oder kühl. Im Moment aber brennt der Sommer seine Energievorräte auch in der Nacht ab.

Sie:
Etwas ist anders. Sicher dieser extreme Sommer, der selbst in der Nacht keine Abkühlung zulässt. Die Frau liegt unter einem sehr dünnen Laken, das sich an ihren Körper schmiegt und ihre Konturen eher betont als sie zu verdecken. Sie kann nicht einschlafen, wie schon am Tag zuvor. Die Hitze, die Dunkelheit und das dünne Laken machen ihre Haut extrem empfindlich, so dass sie jeden Lufthauch, der durch das geöffnete Fenster hereinweht, so deutlich spürt wie eine Berührung. Auch gestern lag sie auf dem Rücken, die Muskeln entspannt, aber die Nervenenden gereizt. An ihre Gedanken gestern kann sie sich nicht erinnern, sie waren sehr flüchtig gewesen und ungeordnet. Aber sie erinnert sich sehr genau, dass ihre rechte Hand irgendwann auf ihrem Bauch lag. Der war noch immer wunderbar flach, bemerkte sie überrascht, so flach, dass der Bund der kurzen Pyjamahose sich über ihren Beckenknochen spannte. Ihre Hand konnte unter den Bund hindurchtauchen, ohne ihn zu berühren. Einmal in Bewegung glitt die Hand weiter, den leichten Anstieg auf den Hügel hinauf, dort wo die weichen gekräuselten Härchen begannen. Dieses Tun schien zwar eine Richtung zu haben, aber keine Absicht zu verfolgen, und doch begann die Frau zu ahnen, dass sie sich etwas näherte, einer Erkenntnis oder einem Erlebnis.