Der Job

Okay. Kein Thema. Routinejob. Rein. Den Klienten an seine Pflichten erinnern. Wenn‘s sein muß mit Nachdruck. Raus, Job erledigt. Und dafür ein schönes Bündel Euros. Leicht verdientes Geld. Hätten mir wenigstens eine genaue Beschreibung des Klienten geben können. War aber angeblich nicht so schnell zu besorgen. Na egal. Hotel Atlantik, Zimmer 113. Das muß eben reichen.

Vorm Atlantik. Letzte Kontrolle. Wumme durchgeladen, gesichert. Handy aus. Maske in der Tasche. Warten. Ah, perfekt. Da kommt eine Gruppe Amerikaner vom Kiezbummel zurück, alle noch hell aufgeregt kichernd. Mische mich unter sie. Unauffällig zum Aufzug. Erster Stock. Zimmer 113. Bin zum Glück nicht abergläubisch.

Klopf, klopf. »Zimmerservice.« Die alten billigen Krimisprüche funktionieren immer noch am besten.
»Ja, komme! Moment!«
Verdammt, eine Frauenstimme. Na egal, Job ist Job. Ein kurzer Blick nach links und rechts, Maske auf. Die Tür öffnet sich einen Spalt, nichts weiter. Stoße sie ganz auf. Sehe kurz eine Rückenpartie und einen Superarsch in einem hautengen Body zum Bett laufen. Der Superarsch setzt sich aufs Bett. Mir strahlt ein himmlisches Lächeln entgegen.
»Da sind Sie ja.....?« Das Lächeln erstarrt, als es meine Maske sieht. Bin kurz irritiert, trete aber erst mal die Tür zu, stürze zu ihr hin. Habe unterwegs schon die Wumme rausgeholt und drücke ihr das Ding an die Schläfe.
»Wow«, haucht sie.
Was soll das? Versucht nicht mal, zu schreien. Ist die verrückt geworden? Okay, manche Klienten haben die ewige Jagd irgendwann satt, wissen, daß sie sowieso gefunden werden. Versuchen dann, wenigstens noch einen effektvollen Abgang hinzukriegen. Na warte, Schätzchen. Sie hat ihren Mantel und ihren Schal direkt neben dem Bett auf einen Stuhl geworfen. Greife mir den Schal, binde ihr die Hände. Etwas Gegenwehr, aber nicht richtig. Armes Kind, hast schon lange aufgegeben, weißt ja, daß wir nur eine kleine Unterschrift von dir wollen. Nächste Woche beim Anwalt. Alles ganz korrekt unter Zeugen. Mußt nur noch etwas überredet werden.