Jukebox

Dann stellt sie sich aufrecht hin, reckt den Oberkörper vor, presst ihre Brüste mit den breiten Händen nach oben und leckt über das Dekollete. Als nächstes setzt sie sich auf einen Barhocker und spreizt die Beine so weit und so aufreizend wie eine steinerne Hindugöttin in einem Liebestempel, eine Hand steckt vorne in den Jeans, die andere liegt am Hintern. Sie gleitet von dem Hocker, legt sich auf den Boden und räkelt sich, die Sonnenmuster tanzen auf ihrem Leib, verführerisch wie die Schlange im Paradies. Ihr Blick ist selbstbewusst und stahlhart, ganz Domina, im nächsten Moment jungmädchenhaft, romantisch und verlegen, danach lasziv und sinnlich während sie mit heftig windender Zunge das Rot des Lippenstifts um ihren Mund herum verschmiert. Er fotografiert sie von vorne, von hinten, von der Seite, stellt sich auf die Theke, um ein Bild senkrecht von oben auf die handballgroßen, hochgeschnallten Hügel im push-up-BH zu schießen. Das bringt sie auf die Idee, sich selbst auf die Theke zu legen, umgeben von Flaschen, Gläsern und den noch nicht abgeräumten Tellern des Mittagessens und sich Bier auf das T-Shirt zu gießen, um ihre Kurven noch deutlicher, noch plastischer hervorzuheben.

Sie ist vergnügt und zufrieden und singt die Lieder der Jukebox mit, die sie alle kennt. Er macht ein Bild nach dem anderen, knipst sich regelrecht in einen Rausch und mit jeder Pose, die diese verrückte Frau einnimmt, mit jeder erotischen Variante wächst auch seine Begierde, nimmt seine Geilheit zu. Nun will er nicht nur ihr Bild, er will sie haben, er will ihren Körper besitzen, hier und jetzt, nicht mehr knipsen, nur noch ficken. Er fordert sie mit heiserer Stimme auf, das T-Shirt ausziehen und auch die Jeans. Doch sie will nicht, nein, sie will sich nicht ausziehen. Er insistiert, sie zögert, er drängt weiter, sie sieht ihn missmutig an.