Ich erinnere mich gut an diesen besonderen Tag. Es wundert mich, da ich mittlerweile viele Begebenheiten vergesse, obwohl sie mein langes Leben durchaus bereichert haben. Ja, ich bin alt geworden; das kann man wirklich behaupten! Mittlerweile darf ich auf 92 Lebensjahre zurückblicken, was ich mit großer Dankbarkeit tue. Es gibt nicht mehr viel, das mich schreckt. Weder neuartige Krankheiten noch krude Weltanschauungen vermögen es, in mir größere Verunsicherung hervorzurufen. Eine fortschreitende Gelassenheit ist einer der wenigen Vorteile, die ein hohes Alter mit sich bringt. Man erschrickt nicht mehr so leicht, wenn man weit zurückschauen kann. Die Geschichte, die ich nun gern erzählen will, spielt in meinen jüngeren Jahren. Sie liegt lange zurück, über 70 Jahre sind seitdem vergangen. Es geschah nach dem Zivilisationsbruch, der meine Generation bis ins Mark erschütterte. Ich war damals 22 Jahre alt, kam gerade aus britischer Gefangenschaft nachhause. Nachhause? Meine Heilbronner Heimat lag in Trümmern! Ich war froh, überlebt zu haben, wollte das Geschehene vergessen. Wie meine Leidensgenossen sah ich meine Zukunft im Anpacken. Wir schauten nach vorne, verdrängten all die Gräuel, die in diesem Land begangen wurden. Heute ist mir das viel bewusster. Es mag daran liegen, dass es wieder viel Hass gibt. Die Glut ist längst nicht verlöscht und die Fackeln der Intoleranz entzünden sich wieder an ihr.
An jenen Tagen im August 1948 beschäftigten mich jedoch andere Dinge. Ich war ja trotz aller Erlebnisse ein junger Mann, der seine besten Jahre in Schützengräben verbracht hatte. Nun war ich ein kräftiger Kerl, der sich nach etwas Zärtlichkeit sehnte. Ich hatte noch vor der Einberufung meine Lehre als Kaufmann beendet. Durch einen Zufall fand ich eine Anstellung in einem kleinen Edeka-Laden. Das Gebäude, indessen Erdgeschoss sich der Laden befand, war von den Bomben verschont geblieben.
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