Katja und der Blinde

Mit gekonntem Strich hatte er ihre Gesichtszüge so hinbekommen, dass es sich unverkennbar um Katja handelte. «Wie zum Teufel…», sagte Bernd, und Oros hatte die Frage natürlich erwartet. «Ich habe bei mir zuhause noch eine Gipsmaske von Katja», sagte er. «Und weil ich blind bin, kann ich Profile erfühlen und sie dann in eine Fläche bringen». Ohne wirklich zu verstehen, konnte Bernd den Blick nicht mehr von Katjas Portrait lösen.
Zur Nachspeise gab es Espresso und Schaumcrème, danach einen Grappa. Auch Katja langte zu, obwohl sie eigentlich wusste, dass Hochprozentiges bei ihr sehr rasch zu Schläfrigkeit führte. Sie setzten sich zu Dritt aufs Sofa, und Oros erzählte von seiner letzten Patientin, einer Norddeutschen mit Eintrittsdiagnose Glioblastom, die auf einmal, wenn auch bruchstückhaft, in ihr bis dahin unbekannten zusätzlichen Sprachen parlierte. Italienisch. Russisch. Oros musste dann auf Deutsch rückübersetzen und bekam so etwas über die bewegte Geschichte der Frau heraus, deren Eltern in der Ukraine lebten, mit ihr aber nie russisch gesprochen hatten.



Katja gähnte. «Ich will nicht unhöflich sein», sagte sie, «aber ich muss ins Bett». Sie stand auf, ging ins Schlafzimmer und zog sich ihr Seidennachthemd an. Geduscht hatte sie ja schon. Ihre Erscheinung im gedimmten Wohnzimmerlicht war umwerfend. Bernd war augenblicklich geil wie ein Frettchen. Der Gast war ja blind. Ob er, Bernd, vielleicht… wenigstens ein ganz kleines Bisschen… mit Katja fummeln könnte? Sofort wurde aus dem anerkannten Juristen ein kleiner Junge, ein kleiner Junge, dem der Kopf ausschliesslich nach erregten weiblichen Brustwarzen steht, weil er das in einem Pornoheft gesehen hat.
Katja räkelte sich zwischen den beiden Männern und gähnte erneut. Oros und Bernd sogen gleichzeitig ihren Duft ein. Dann spielte Bernd mit Katjas Haar. Diese quittierte mit einem weiteren Gähnen.