Der Kuss

Sie hat ihn sicher auch verstanden, aber ihre Antwort ist wieder genauso diffus, weder ja noch nein, nur ein tiefes Luftholen, nur ein halber Satz, der irgendwie im Raum stehen bleibt.

Das mit der Herkunft ist auch schon fast das Letzte, was die beiden an diesem Abend in dem tropischen Klima des Irish Pub miteinander reden, denn auf einmal, ganz unvermittelt, wortlos, lehnt sie sich an ihn und legt ihren warmen Kopf auf seine linke Schulter. Dabei lächelt sie weiter ihr verklärtes Lächeln und hält weiter die Augen geschlossen. Er ist aufs Neue irritiert und bleibt stocksteif auf seinem Hocker sitzen, dicht neben ihrem Körper, ganz dicht neben ihrem Kopf. Er atmet die Luft über ihren Haaren ein. Sie riechen gut. Die junge Frau scheint kein Parfüm oder Deodorant zu benutzen, sie hat es anscheinend nicht nötig. Während er steif da sitzt, sich mit der rechten Hand nun auch an seinem Bierglas festhält und die linke einfach hängen lässt, hat sie sich zum Ausruhen eingerichtet. Ihr Kopf ruht ganz selbstverständlich auf seiner Schulter, der rechte Unterarm liegt auf der Theke, die Hand ist geöffnet, als warte sie darauf, dass man sie ergreife. Ihre linke Hand hält das Colaglas immer noch in Schieflage und die Finger rühren mit den Strohhalmen in der braunen Brühe, werden aber zusehends langsamer und dann herrscht Ruhe. Er versucht, sich einen Reim auf die neue Situation zu machen. Was will sie? Ist sie so müde, dass sie Anlehnung braucht? Schläft sie schon? Oder ist sie so voll, dass sie nicht anders kann, dass sie sich nicht mehr gerade halten kann? Sie macht aber keinen betrunkenen Eindruck, riecht auch nicht nach Alkohol. Während er keine Ahnung hat, was er machen soll, seine Irritation aber langsam abnimmt, beobachtet er die Bedienung, die, ganz in Schwarz gekleidet, hinter der Theke das tut, was man hinter einer Theke machen muss: immer wieder die Spülmaschine ein- und ausräumte, die Kasse bedient, Getränke eingießen, einen gefrorenen Flammkuchen aus dem Kühlschrank nehmen, lauter solche banalen Sachen.