Liebe

Am Schluss der Fahrt tauschten wir die Adressen – und so kam die langjährige Brieffreundschaft zustande.

Nun würde mich Boumedien in Freiburg besuchen. Ich hatte das Gästezimmer für ihn hergerichtet. Es war klein aber fein, und die Bettwäsche duftete frisch. Ob ihm die Tapete mit den vielen kleinen Balletttänzerinnen gefallen würde, wagte ich zu bezweifeln – auch die Jugendstil-Lampen waren bestimmt nicht sein Geschmack. Aber ich freute mich auf Männerbesuch, war ich doch schon eine ganze Weile allein.

Da endlich klingelte es. Boumedien stand vor der Tür, an seiner Seite ein kleiner Koffer mit seinen Habseligkeiten. Ich hiess ihn willkommen, und erneut fielen mir seine riesigen, schönen Augen auf. Er musterte meine kleine hübsche Wohnung mit offenem Mund. Wir verständigten uns auf französisch – und überrascht stellte ich fest, dass der Junge auch über Deutschkenntnisse verfügte.

Wir setzten uns erst mal in die Küche und assen Kekse. Wir drucksten eine Weile herum, wie das oft geschieht, wenn sich Menschen treffen, die sich sonst nur schreiben. Die Briefe waren immer lang und eloquent, gespickt mit kleinen Anekdoten, freudigen Ereignissen und seelenwärmenden Sätzen. Gesprochene Worte aber tröpfelten nur und fanden nur zögerlich den Weg zum Gegenüber.

Ich zeigte ihm das Gästezimmer und liess ihm Zeit, dass er sich einrichten und es sich gemütlich machen konnte.

Anschliessend gingen wir an die frische Luft; ich zeigte Boumedien unser kleines Quartier und den Park. Wir setzten uns auf eine Bank und sassen schweigend nebeneinander unter einer Trauerweide, deren düster hängende Äste so gar nicht zu unserer gemeinsamen inneren Erregung passen wollten. Bei Boumedien nahm ich an, dass er innerlich erregt war – seine Stimme war heiser und seine Hände zitterten. Er erzählte von der Reise, und wir erinnerten uns lachend an unsere erste Begegnung vor Jahren, im Europapark.