Als müsse sie seinen letzten Widerstand noch überwinden, fügte sie noch hinzu, dass die Kuren sehr gefragt seien und dass die Gäste ihr Kommen nicht bereuen würden, es sei wirklich so. Durch diese Worte doch ein wenig unter Druck gesetzt, überlegte er nicht länger und sagte zu.
Zwei Wochen später, an einem Samstagnachmittag, stand er vor dem ehemaligen Nonnenheim, dieser Name gefiel ihm besser als „Maria Trost“, das jetzt Pension, Herberge, Exerzitienhaus oder was auch immer war, er würde es ja noch erfahren. Er solle, hatte ihm die dünne Stimme noch gesagt, sein Auto auf dem Parkplatz, etwa einen halben Kilometer vom Haus entfernt, abstellen. Wenn es sein müsse, könne er wegen des Gepäcks bis zum Haus fahren, aber dort gäbe es keine Möglichkeiten den Wagen länger abzustellen. Das Haus sah noch fast genauso aus, wie damals, wie er es in der Erinnerung hatte, allerdings war es jetzt hell verputzt. Auch der Weg war ihm sofort wieder vertraut, auch wenn er inzwischen asphaltiert, damals aber nur ein unbefestigter Waldweg war. Selbst das leicht beklemmende Gefühl stellte sich wieder ein, obwohl es heller Tag war, aber die hohen Bäume, die immer noch das Haus beschatteten, schafften eine düstere Atmosphäre. Dafür war der Blick zwischen den Bäumen hindurch in das Tal, zu dem Kloster und zu den weißen Kalkfelsen, die der Fluss freigelegt hatte, als er sich hier über Jahrmillionen hinweg eingegraben hatte, ganz bezaubernd. Er klingelte und als ihm eine Frau die Tür aufmachte, wusste er sofort, dass es die mit der dünnen Stimme war, noch ehe sie ein Wort gesprochen hatte. Sie sah aus, wie er sie sich vorgestellt hatte: undefinierbares Alter, sehr schlank, geradezu mager, dünnlippig, sie trug ein hochgeschlossenes schwarzes Kleid, eine Nickelbrille und das graue Haar war zu einem Dutt aufgesteckt, noch antiquierter hätte sie gar nicht aussehen können.
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