Meine Titten. Deine Titten.

Was er an mir besonders mochte, nebst meinem offenen, herzlichen Charakter, so hoffe ich doch, waren meine beiden Kronjuwelen. Meine Brüste. Titten. Möpschen. Hupen. Oderwieauchimmerihrsienennenwollt.

Meine Brüstetittenmöpschenhupen waren Patricks Religion. Die Essenz. Das Wahre, Tiefgründige, ewiglich währende.

Dann hörte ich Motorenlärm. Ein Blick aus dem Küchenfenster verriet mir, dass ein olivgrüner VW-Bus auf der andern Strassenseite hielt. Als Eva heraussprang, klopfte mein Herz bis zum Hals. „Patrick... sie ist da!“, hauchte ich ihm ins Ohr, während er tief in meinem Inneren abspritzte. Ich fing sein Sperma mit einem Tela-Tuch auf, rieb mich trocken und warf das Papier in den Abfallkübel.

Eva. Meine beste Freundin. Ein unglaublicher Zufall wollte es, dass sie ebenfalls in der Hobelgasse einzog, gleich mir gegenüber, ebenfalls in der zweiten Etage. Wir würden uns gegenseitig in die Suppentöpfe schauen können, wie wir spasshaft bemerkt hatten. Den Mann an Evas Seite kannte ich nicht. Wie gebannt schaute ich zu, wie die beiden eine kleine Couch auf die Strasse wuchteten, dann eine Teppichrolle und eine Stehlampe. „Sie brauchen Hilfe“, sagte ich bestimmt, zog meine Shorts und das Shirt an und eilte die Treppe hinunter. Patrick folgte mir. Ich wusste, dass er Eva sehr gut mochte, sie war im übrigen eine seiner Patientinnen, was mich zuerst mit Eifersucht erfüllte. Mittlerweile stand ich aber da drüber und freute mich, zu sehen, dass die beiden eine kollegiale Beziehung pflegten. Eine Beziehung, die über das Arzt-Patientinnen-Verhältnis hinausging, aber den Status einer Liebes-Connection nicht erreichte. Evi und ich umarmten uns wortlos, während die beiden Männer sich einander vorstellen. Der Neue von Evi hiess Marc und war nicht ohne. Offensichtlich ein Sportler, mit schulterlangem, gelocktem, schwarzem Haar und Lachgrübchen, die mich sofort für ihn einnahmen. Marc hätte auch ein Fahrender sein können, zum Beispiel ein Sinti, Violine spielend.