Meine Titten. Deine Titten.

Zu viert dauerte es nicht lange, bis wir Evas kleine Wohnung fürs Erste eingerichtet hatten. Die Couch stand am richtigen Ort – Wahlmöglichkeiten gab es, der Grösse von Evas Wohnzimmer geschuldet, keine. Der Teppich wirkte etwas zu schwer, weshalb wir ihn in den Keller zwischen die Weingestelle verfrachteten.  

„Es ist heiss, Leute, und das mitten im September“, sagte die offensichtlich durchgeschwitzte Evi und verzog sich ins Badezimmer, wo kurz darauf ein Duschstrahl zu hören war. Hätte ich in die Köpfe der beiden Männer sehen können, ich wäre keineswegs überrascht gewesen. Beide stellten sich die nackte Evi vor, sich einseifend, die nackte Evi mit ihren riesigen Hupen, die es immer mal wieder an sich hatten, dass das Gegenüber Evi nicht in die Augen sah, sondern eben. Auch ich habe mit Evi schon Liebe gemacht, Kuschelsex, auf der Schaukel im Garten der alten Villa ihrer Eltern. Ich werde nie mehr vergessen, wie ihre Brüste geduftet hatten. Nach Lavendel, passend zum Sommer.

Dann erschien Evi im Türrahmen zum Wohnzimmer, in ein senfgelbes Badetuch gehüllt, das ihre Brüste aber fast zur Gänze freigab. Evi kannte kaum Hemmungen, und hier sassen ja ihre Freundin, also ich, ihr Gynäkologe und ihr Lover. Also wozu sich verstecken? Dem Blick von Patrick folgend, interpretierte ich, dass Brüste wohl wirklich seine Religion waren. Ein anderes Mal hatte er mir erörtert, dass Kriegsgurgeln wie Putin und Selenskyi augenblicklich verhandeln würden, gelänge es, sie mit Hilfe von Brüsten zu besänftigen. Davon waren wir natürlich weit entfernt, aber ich musste schmunzeln beim Gedanken, dass sich die beiden Kriegsherren im Kreml treffen könnten, auf einem edlen Sofa sitzend, verhandelnd, und zwischen ihnen... eine nackte, hochbezahlte Russin mit nacktem Oberkörper. Verhandlungsgesprächen gäbe das augenblicklich eine komplett neue Qualität, allen Feministinnen dieser Welt zum Trotz und allen Journalisten zur Freude.