Meine Titten. Deine Titten.

Marc stand allein am Tresen. „Oh... Anita...“. Seine Augen leuchteten. Ich trug, hitzebedingt, nicht allzu viel am Leib. Ein Sommerkleid aus dünnem Stoff, auf einen BH hatte ich verzichtet – in der Überzeugung, dass ich mir das mit meinen festen C-Brüsten leisten konnte. „Holla“, sagte Patrick. „Holla, Du bist einfach so was von hübsch“. Errötete ich? Ich errötete und spürte, wie mein Herz bis zum Hals schlug. „Tequila ohne Eis“, sagte ich mutig, obwohl ich während meiner Arbeitspausen selbstverständlich auf Alkohol verzichtete. Aber die Worte perlten automatisch aus meinem Mund, ich wollte verwegen klingen. Marcs Augen weiteten sich entsprechend – aber er schenkte sich und mir einen Tequila ein und setzte sich zu mir an einen kleinen Bartisch. Marcs Bar war sehr gemütlich eingerichtet, mit Flaggen und Bildern von amerikanischen Staaten, einer salopp hingehängten Fender Telecaster, einer kleinen Sammlung von Boots, und, ganz im Hintergrund, einer silbern glänzenden Harley. Als Marc meinen überraschten Blick sah, wurde er ernst. „Ein Unfall-Motorrad“, sagte er. „Ich habe es eigens für meine Bar restaurieren lassen, fahre aber nie wieder. Das Leben ist dazu einfach zu schön. Ich will keinen Rockertod sterben wie weiland Steve Lee, der Sänger von „Gotthard“. Ich schwieg andächtig und liess Lees gewaltige Stimme durch meinen Kopf brausen. „Mountain Mama“.

Ich musste mich losreissen. Selten hatte ich mich derart wohl und sicher gefühlt wie in Marcs Nähe. Der Abend nahte, und ich würde ihn allein verbringen. Ich hatte Makrelenbrötchen eingekauft, eines meiner liebsten Abendessen, und machte es mir am Küchentisch gemütlich. Dann wanderte mein Blick hinüber zur Wohnung  meiner Freundin Eva. Die Fenster waren dunkel; Evas Küchen- und das Badezimmerfenster wiesen auf die Strasse. Ich würde künftig immer wissen, ob Eva die Zähne putzte oder sich ein Spiegelei brutzelte.