Nichts Besonderes am Valentinstag

Die Fragen wurden persönlicher. Die Berührungen bei allem, was mit Essen zu tun hatte, länger. Irgendwann dachte ich nicht mehr an den Artikel. Ich saß einfach mit ihm auf der Couch, und selbst das Spiel sah nicht mehr ganz so doof aus.
Er hat dann irgendwann sein Hemd ausgezogen. Ohne dass eine Karte es verlangt hätte.
Ich habe gelacht. „Das war nicht Teil der Regeln."
„Ich mache meine eigenen Regeln – und ich weiß, dass dir gefällt, was du siehst", hat er gesagt. Und hat mich angesehen. So, wie er es immer machte. Wenn wir allein waren. Wenn niemand zusah. Wenn es nur uns beide gab.
Und er hatte Recht.
Irgendwann haben wir aufgehört zu würfeln. Wir haben gelesen, was auf den Karten stand. Das gemacht, was lustig klang. Oder spannend. Und haben einfach gelacht. Der Wein war fast leer. Aber ich fühlte mich nicht betrunken. Wusste noch genau, was ich tat. Und was ich noch tun wollte.
Und ich habe gedacht: Vielleicht ist das hier das Gegenteil von allem, was ich sonst über Valentinstag schreibe.
Irgendwann war das Spiel zu Ende. Nicht, weil wir alle Karten gespielt hatten. Nicht, weil wir eine bestimmte Punktzahl erreicht hatten. Sondern weil wir beide wussten, dass es Zeit war.
Er hat den Würfel noch einmal in die Hand genommen. Hat ihn auf das Brett geworfen, hat gelacht. „Ich glaube, ich habe gewonnen."
„Ja", habe ich gesagt, ohne einen Blick auf das Spielfeld zu werfen. „Du hast gewonnen."
Er hat auf die Zettel gezeigt. Auf meinen. Auf seinen. „Darf ich?"
Ich habe genickt. Denn ich war mir sicher, dass ich wusste, was auf seinem Zettel stehen würde. Oral. Ich wusste, wie sehr er es mochte. Auch wie sehr ich es mochte, ihm das zu geben. Wie wir davon nicht genug bekommen konnten. Wie sehr es zu uns gehörte.
Er hat seinen Zettel genommen.