Auf den Schultern trugen sie eine feste Bastmatte, die an den Enden von schwerem, dunklem Holz verstärkt wurde. Auf dieser Matte sass eine Schwarze in einem nachtblauen Kleid. Dieses Kleid hatte genau dieselbe Farbe wie das Zelt, in dem wir uns befanden. Die Schwarze sass auf einem Stuhl mit sehr hoher Lehne und spielte mit einer goldenen Kette. Die Truppe kam gemessenen Schrittes auf uns zu; keiner redete ein Wort. Dann wurden an den Ecken des Zeltes Fackeln angezündet, acht an der Zahl. Im diesigen Licht sah es aus, als würde die Schwarze auf ihrem Stuhl zu uns hernieder schweben.
“Ophelia”, raunte der Marokkaner neben mir respektvoll.
Das Aufregendste an Ophelia waren ihr hoch geschlossenes Kleid und ihr offenes glänzendes Haar. Die Frauen, die ich bisher hier kennen gelernt hatte, hatten selbst ihr Antlitz mit Tüchern verhüllt; ihr Gang war gebückt. Ophelia aber wirkte stolz, unnahbar, wie eine Kämpferin. Einzig ihre Füsse waren nackt. Ich betrachtete sie genauer und wusste sogleich, dass ich in meinem ganzen Leben niemals mehr derart schöne Füsse zu Gesicht bekommen würde. Die Zehen waren von eleganter Länge, der Fussrücken war schlank und doch kräftig, die Knöchel beider Füsse waren mit je einem silbernen Kettchen verziert. Im linken Nasenflügel trug Ophelia eine winzige Perle. Die Männer rückten ihre Stühle so zurecht, dass sich eine Art Arena bildete; wir sassen im Kreis mit Ophelia in unserer Mitte. Als sie sich erhob, begann mein Herz heftig zu klopfen. Ergriffen mich, die Verkleidete, jetzt Männergefühle? Hinter mir, über und neben mir nahmen Trommeln ihren eintönigen Rhythmus auf, die Männer taten fast alle zur selben Zeit einen andächtigen Zug aus ihren Wasserpfeifen. Die vier Träger entfernten behände Ophelias kunstvoll gefertigten Stuhl und die Bastmatte. Ophelias Füsse gruben sich in den Sand. Sonst tat sie nichts.
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