Er war so dumm, tatsächlich zur Maschinenpistole zu greifen. Die Waffe lag schneller am Boden, als der Schütze durchladen konnte. Die spatengewohnte Archäologinnenfaust traf ihn so wuchtig auf den Solar-Plexus, dass es ihm die Luft aus den Lungen presste. Darauf folgte der bewährte Fußtritt in den Murmel-Sack...
Des Vierten Gesicht, presste sie so lange zwischen ihre stattlichen Brüste, bis ihm die Luft ausging...
Franziska war gerade so richtig auf den Geschmack gekommen, als sie den handwarmen Lauf einer Maschinenpistole im Rücken spürte.
„Die Klügere gibt nach“, ...zuckte die Schwarzhaarige schließlich mit den Achseln.
So landete die stattliche Walküre rittlings auf ihrem eigenen, massiven Arbeitstisch. Ziemlich grob, zerrissen die ausgehungerten Kerle die prall gefüllte Bluse und pfiffen anerkennend. Mit den weiten Shorts hielten sie sich auch nicht lange auf. Ein schneller, willensstarker Schnitt, ...und der Steg war in zwei Teilen.
Franziska war sehr wütend. Denn das waren ihre Lieblingsshorts. Noch ahnten die grünen Burschen nicht im Ansatz, mit wem sie sich hier eigentlich angelegt hatten. Knarre hin..., Knarre her...
„Sie hat ja noch nicht mal was drunter“, ...stammelte ein dümmlicher Freiheitskämpfer.
Siebzehn Kerle standen um den Tisch; ...nicht mehr alle trugen Hosen.
„Auch n‘en Gang-Bang kann eine Option sein. Aber bitte mit Gummi, ...und mit richtigen Kerlen“, ...spottete die Kampferprobte.
„Sonst kann es juckig werden. Hatte erst kürzlich so einen Pilz.“
Schon diese Worte brachen manch einem den Mut.
Der Tapferste, wollte schließlich dennoch unerschrocken den Anfang machen...
Doch gerade in diesem Augenblick, bog der Hauptmann mit seinen Jeep ins Lager ein. Er konnte kaum fassen, was er da sah. Ungläubig klappte sein breiter Unterkiefer nach unten.
„Was für ein Prachtweib“, ...brachte er schließlich halblaut hervor.
Und etwas lauter:
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