Paula und die schwarze Lederjacke

verwarf sie seinen Versuch einer Antwort noch vor dem ersten Wort. Ich fahre ja auch zurück zu meinem Mann, der seine Sekretärin in dieser Woche nicht nur in mühsam ergeizten Stunden heimlich vögeln konnte, sondern wohl jetzt auch abends bei Kerzenlicht und feinem Diner den unglücklich verheirateten Ehemann mimen musste, der sicher bald mit mir, seiner Ehefrau eine Klärung herbeiführen würde. Ich lach mich jetzt schon tot! Der wird mich nie verlassen! Und selbst wenn er von meinen Eskapaden wüsste, die ich wesentlich geschickter lebe als er die seinen, hätte er nicht den Mumm dazu. Eine wie mich findet er nie wieder!

Grinsen, Küsschen, das war's.

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Er konnte Ines nichts sagen davon, schämte sich, zog sich zurück von ihr – und sie nahm das gar nicht zur Kenntnis. Er wagte nicht, auf safer sex zu bestehen, zog sich zurück und rannte mehrmals zum HIV- Test, bis er sich endlich sicher war, sich nichts geholt zu haben. Ines fragte nicht einmal, was los sei, schien die Sexpause gar nicht zu bemerken – oder gar im Stillen zu genießen. Und dann war alles wieder wie vorher: begeisterungslose Gnadenficks ohne Liebesspiel und -geflüster, schnörkellos direkte Resttriebbefriedigung. Ganz verzichten will ich darauf nicht, hatte sie ja schon kleinlaut eingeräumt. Aber fast ganz eben schon.

Er saß auf dem Sofa im Wintergarten und hörte Little Big Town's "Tornado". Ja, Charlotte war über ihn hinweggerauscht wie ein Wirbelsturm und ihre ungezügelte Geilheit hatte ihn ergriffen, solange er andauerte. Aber nun fühlte er nur die absolute Ruhe nach dem Sturm und zwei ganz andere Songs vereint auf ein und demselben Album, berührten ihn im Innersten. „Sober", diese unfassbar glückselige Hymne auf das Lieben und „Your Side oft the Bed", der traurige Abgesang auf den unabänderlichen Verlust ebendieser Leichtigkeit.